El velero de pares

Llevó sus pies al rojo rio, tomo un pez, y sin bostezos se vuelve polvo en una biblioteca enmudecida.
Da vuelta una página, resulta ser un mar, no cierra sus dos ojos porque sus dedos entintados desvían la marea hacia la puerta de su casa.

Leerás los vestigios que acechados son enigmas en la piel, sin antes recurrir al vigía de la luz andante. ¿Paisaje de otra vida?
Cualquier obra es el semblante más joven, cualquier camino es augurio de aprendizaje.

Son trece libros y casi cien florecidas rosas; envejecidas por la sal que cae vagamente desde un tiempo añejo, son corazones verbales del tiempo pasado, con sus espinas fluorescentes cual mundo extraño que poseyó una luz intermitente.

Dos viajeros, porque el clásico presagio de siempre se remite a los pares, dos veleros, porque la misma mar siempre abre sus piernas a raíz de dos fuerzas.
Dos sumando once, yacen los hemisferios esperando transiciones.
Yacen los humanos esperando la muerte