Carta a mí desde mí mismo

Óscar Bartolomé Poy escribió:Mi amor,
aquí todo sigue igual que cuando te fuiste,
bueno, no igual, porque me faltas tú,
y la vida sin ti no es vida, es algo parecido
a la vida, una imitación o un remedo, a lo sumo,
bien logrado, con apariencia de vida, pero
sin vida, no sé cómo explicarlo para que me
entiendas, piensa en una fotografía, se supone
que captura la realidad, un fragmento de realidad,
pero la realidad no es eso, la realidad nunca
estuvo allí para ser congelada, robada,
escindida, la realidad es demasiado volátil
y furtiva, eso no es más que la realidad
del que mira, y así es mi vida sin ti, un truco
o un engaño de la percepción, un paisaje verde
sin árboles o un árbol sin ramas ni frutos ni olivas,
pintura verde, pero pintura, en definitiva, y aun así
¿sabes? tampoco es muerte esta vida, ni llanto,
ni angustia, ni agonía; tristeza sí, a mares, pero ahora
mi tristeza, o la tuya, no sé cuál de las dos –perdóname,
pero nunca supe distinguirlas–, es un mar calmo
y sosegado, adusto tal vez, y acerbo, y transido
de peces y estrellas, unas con las puntas afiladas
–pero sólo en los dibujos tienen puntas las estrellas–,
otras con aletas y escamas, todas ellas reflejos
de algo que está más arriba, fuera del alcance
de la vista, de una noche inquieta que anuncia
su presencia en las aguas soñolientas de la poesía,
como tú, mi amor, que por faltarme me faltas
incluso en aquello en que me inspiras.

Amigo Óscar, en este poema se deja entrever, vagando entro los versos y la melancolía, el alma doliente del que escribe; en ese paisaje verde sin árboles; en esa realidad congelada y llena de matices, pero fría; en ese instante de tiempo que no es nada, porque allí solo se refleja lo material, porque el deseo sueña en otros lugares su felicidad. El inicio del poema es definitorio "aquí todo sigue igual", y evidencia donde sigue viviendo aún el dueño de estos sentimientos tan hermosos.

Ha sido un placer de lectura.
Un abrazo fuerte.

Miguel Ángel,

eso es lo más doloroso, que la vida siempre continúa, con nosotros o sin nosotros, aunque creamos que ya nada tiene sentido. La inmutabilidad de la vida ante nuestras aflicciones es lo que más nos desgarra. Aprender a seguir adelante, aprender a reconstruir una ciudad devastada hasta sus cimientos, eso es lo más difícil, y muchos son los que quedan sepultados bajo sus escombros en una noche perpetua.

Me alegro de que te haya gustado mi poema epistolar.

Un fuerte abrazo, amigo.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Mi amor,
aquí todo sigue igual que cuando te fuiste,
bueno, no igual, porque me faltas tú,
y la vida sin ti no es vida, es algo parecido
a la vida, una imitación o un remedo, a lo sumo,
bien logrado, con apariencia de vida, pero
sin vida, no sé cómo explicarlo para que me
entiendas, piensa en una fotografía, se supone
que captura la realidad, un fragmento de realidad,
pero la realidad no es eso, la realidad nunca
estuvo allí para ser congelada, robada,
escindida, la realidad es demasiado volátil
y furtiva, eso no es más que la realidad
del que mira, y así es mi vida sin ti, un truco
o un engaño de la percepción, un paisaje verde
sin árboles o un árbol sin ramas ni frutos ni olivas,
pintura verde, pero pintura, en definitiva, y aun así
¿sabes? tampoco es muerte esta vida, ni llanto,
ni angustia, ni agonía; tristeza sí, a mares, pero ahora
mi tristeza, o la tuya, no sé cuál de las dos –perdóname,
pero nunca supe distinguirlas–, es un mar calmo
y sosegado, adusto tal vez, y acerbo, y transido
de peces y estrellas, unas con las puntas afiladas
–pero sólo en los dibujos tienen puntas las estrellas–,
otras con aletas y escamas, todas ellas reflejos
de algo que está más arriba, fuera del alcance
de la vista, de una noche inquieta que anuncia
su presencia en las aguas soñolientas de la poesía,
como tú, mi amor, que por faltarme me faltas
incluso en aquello en que me inspiras.

Me gusta mucho la simbología de la fotografía,  que pretende -inútilmente- capturar la realidad,  por lo menos un instante. Tu poema me ha recordado un capítulo de Cosmos que refiere a las estrellas como fantasmas del pasado y a las fotografías como el efímero intento de retener el tiempo.
Un placer visitarte, Óscar.
Besos trísticos.

Marisol,

así que tú también has visto la serie documental Cosmos: a Spacetime Odyssey, de Neil DeGrasse Tyson. Recuerdo ese capítulo en que hablaban del astrónomo William Herschel, quien, durante un paseo por la playa, le enseñaba a su hijo, el también astrónomo John Herschel, cómo el cielo es un cementerio de fantasmas, pues muchas de las estrellas que vemos hace miles de millones de años que murieron, pero sólo ahora nos llega su luz. La fotografía, como bien dices, también se proyecta sobre el pasado, porque, según estudios recientes, en nuestro cerebro hay un desfase de entre 10 y 15 segundos entre la realidad que vemos (con todos sus estímulos visuales y sensoriales) y la comprensión de los mismos. Incluso los rayos del sol tardan más de 8 minutos en viajar a la Tierra, así que siempre que miramos, estamos viendo el pasado.

Besos faetónicos.