El estallido incoloro del relámpago

¿Puedes oír el estallido incoloro del relámpago
en el tuétano amanerado de una avispa,
su aleación de quark, espalto y napalm
y su calambre prodigioso de gaviotas,
o cómo tremola la prolija arquitectura de la araña
en la acidez de una uva pasa?

Es el pronombre gutural de la vihuela,
son los truenos que arden sin carisma ni mofletes rojos
en un sueño emulsionado de lampreas
o en el cloroformo apaisado de esas nubes
que adormecen el párvulo horizonte
con su carótida renuente al sangrado
y un funambulismo de gorriones.

–o tal vez sea la pereza de una lágrima que se resiste a caer sin ser vista–

Ya está aquí la voz acalorada del tentáculo
con su indulgencia de caníbales y ostras,
el cielo impostor,
el amago negruzco de la sepia,
la edad limítrofe de los cartílagos
y esa venérea inclinación por las marismas
que sienten los cuerpos refulgentes del membrillo
con sus vísceras regurgitadas
y el sonoro relincho de las próstatas enfermas.

Se nos cruzó una tanqueta
en mitad del intestino
con el labio enfurecido
y un escupitajo simpatético,
y a la luz esterilizada del miope
deambuló por toda la alambrada
sin una percha de compañerismo
o un bidón lleno de esperma.

Ayer cantábamos una canción desenfocada
a la parda tonadilla del verano
cuando la música se nos hizo aguanieve en los labios,
y desde entonces el viento no ha dejado de silbarnos.

Óscar Bartolomé Poy escribió:¿Puedes oír el estallido incoloro del relámpago
en el tuétano amanerado de una avispa,
su aleación de quark, espalto y napalm
y su calambre prodigioso de gaviotas,
o cómo tremola la prolija arquitectura de la araña
en la acidez de una uva pasa?

Es el pronombre gutural de la vihuela,
son los truenos que arden sin carisma ni mofletes rojos
en un sueño emulsionado de lampreas
o en el cloroformo apaisado de esas nubes
que adormecen el párvulo horizonte
con su carótida renuente al sangrado
y un funambulismo de gorriones.

–o tal vez sea la pereza de una lágrima que se resiste a caer sin ser vista–

Ya está aquí la voz acalorada del tentáculo
con su indulgencia de caníbales y ostras,
el cielo impostor,
el amago negruzco de la sepia,
la edad limítrofe de los cartílagos
y esa venérea inclinación por las marismas
que sienten los cuerpos refulgentes del membrillo
con sus vísceras regurgitadas
y el sonoro relincho de las próstatas enfermas.

Se nos cruzó una tanqueta
en mitad del intestino
con el labio enfurecido
y un escupitajo simpatético,
y a la luz esterilizada del miope
deambuló por toda la alambrada
sin una percha de compañerismo
o un bidón lleno de esperma.

Ayer cantábamos una canción desenfocada
a la parda tonadilla del verano
cuando la música se nos hizo aguanieve en los labios,
y desde entonces el viento no ha dejado de silbarnos.

El poema te deja la sinestesia exhausta, te zarandea con metáforas metálicas, eléctricas, viscerales, impactando por doquier. Es como un estallido nuclear que te lleva hasta la calma del día después. No sé si parece exagerado lo que digo, pero lo digo aunque parezca exagerado e invoco a lo indiscutible de lo aparente

Estupendo leer este poema. Como siempre, un lenguaje muy bien escogido por la sonoridad esdrújula y, obviamente, por el significado que bombardea en espacios cortos y corta la respiración.

Saludos, Óscar.

Mariano,

es verdad que al final -y no hay premeditación en ello- yo también tiendo a usar esdrújulas. Lo de la sinestesia sí es más deliberado, aunque, por otra parte, se ha convertido por sí sola en una figura capital de mi lírica, en un estilo literario en sí mismo, y me costaría escribir sin recurrir a ella, porque yo entiendo la poesía como una explosión de colores, sabores y sensaciones.

Me alegro de que hayas disfrutado del poema. Un abrazo.