Put pressure on the wound

Tu voz duerme debajo de mi lengua
como un lobo agazapado en la nieve
o un francotirador que apunta a la cabeza,
esperando el resorte de un chillido
–pull the trigger–
para saltar como un suicida.

En el amor todo cabe,
la noche insepulta y el sol inguinal,
el beso yuxtapuesto y el beso disyuntivo,
el beso de Chagall o los amantes de Magritte.

–el beso es un sintagma de bocas desbocadas,
una sinéresis sublingual, un hemistiquio superlativo–

Se puede amar la piel que nunca se ha tocado,
y se puede aborrecer lo que se toca y no se siente.

El amor es ése que se aleja con ruido de pisadas en el portal;
unas veces bullicioso, otras veces subrepticio;
luz al anochecer siempre apuñalada.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Tu voz duerme debajo de mi lengua
como un lobo agazapado en la nieve
o un francotirador que apunta a la cabeza,
esperando el resorte de un chillido
–pull the trigger–
para saltar como un suicida.

En el amor todo cabe,
la noche insepulta y el sol inguinal,
el beso yuxtapuesto y el beso disyuntivo,
el beso de Chagall o los amantes de Magritte.

–el beso es un sintagma de bocas desbocadas,
una sinéresis sublingual, un hemistiquio superlativo–

Se puede amar la piel que nunca se ha tocado,
y se puede aborrecer lo que se toca y no se siente.

El amor es ése que se aleja con ruido de pisadas en el portal;
unas veces bullicioso, otras veces subrepticio;
luz al anochecer siempre apuñalada.

Tienes razón en el amor todo cabe, me encantaron tus referencias, yo añadiría el beso de Munch...
Y también creo que la luz se apuñula...veo, también muchas referencias a la luz...me has hecho recordar un poema, que ahora subiré....me gustó, mucho.

Abrazos.

_María

María,

la búsqueda de luz también es una constante en mi poesía. 'El beso' de Marc Chagall es una de mis pinturas favoritas, y creo que se contrapone en todo a 'Los amantes' de Magritte. Me gusta esa dualidad, que es lo que he querido explorar en este poema.

Un abrazo.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Tu voz duerme debajo de mi lengua
como un lobo agazapado en la nieve
o un francotirador que apunta a la cabeza,
esperando el resorte de un chillido
–pull the trigger–
para saltar como un suicida.

En el amor todo cabe,
la noche insepulta y el sol inguinal,
el beso yuxtapuesto y el beso disyuntivo,
el beso de Chagall o los amantes de Magritte.

–el beso es un sintagma de bocas desbocadas,
una sinéresis sublingual, un hemistiquio superlativo–

Se puede amar la piel que nunca se ha tocado,
y se puede aborrecer lo que se toca y no se siente.

El amor es ése que se aleja con ruido de pisadas en el portal;
unas veces bullicioso, otras veces subrepticio;
luz al anochecer siempre apuñalada.

Se puede amar lo que no se ha tocado, claro que sí. El amor que está sin estar es esa dualidad que se descubre en tu poema. Todo existe desde su contrario, inclusive ese amor idealizado que se vuelve perfecto desde su imperfección, el amor que por tenerlo siempre presente, se busca en todas partes.

Abrazos trísticos.

Marisol,

tal como yo lo veo, haya contacto físico o no, el amor siempre es una idealización, una sublimación. Por lo tanto, lo que lo hace imperfecto es la realidad. El amor es un sentimiento, y los sentimientos se mueven en el terreno difuso de lo inmaterial, de lo etéreo, de lo inaprensible.

Me alegra volver a verte por el foro. Abrazos faetónicos.