Y no estabas tú

Sucumbí al encanto de tu mar
y me precipité en tus acantilados verdes,
y en ese hórreo de tristezas que es tu verso eterno
me hice bosque nómada y luna percentil
y trisquel de lluvia sedentaria
                                                  y casariega.

Estuve en tu ciudad, pero en tu ciudad no estabas tú.
     –Gijón, elogio del horizonte, Picu’l Sol–
Yo debería estar viviendo en esta ciudad tuya que
en realidad nunca mía fue, y por eso ahora que estoy
aquí me resulta todo tan extraño, nuevo, desconocido,
deslumbrante como el color que nunca se ha visto.
                                                               Siento
que esta vida mía no es mía, que no me pertenece,
que fue escrita para otro, otro yo tan distinto del que
debí haber sido –ser contigo– que no parece el mismo.
A veces me siento un intruso en mi propia piel, un ladrón
de cuerpos, un impostor
de vivencias, un viajero envejecido que perdió su camino
                                                 mientras te buscaba
y que ahora ya no sabe cómo regresarse.

Luego, cuando ya me iba,
encontré el lugar donde te hiciste aquella foto
–y nunca te pregunté dónde era, cabo Vidio,
        mas algo dentro de mí lo sabía, presciencia–,
pero en aquel lugar no estabas tú, tan sólo
se escuchaba el viento rugir
como si quisiera empujarme a la fatalidad
con su loco albedrío.

Y aun así bordeé el angosto camino que recorre el faro
                                                  sin mirar hacia abajo,
hacia el imponente acantilado que me llamaba con una voz
tan parecida a la voz tuya, una voz que ya casi he olvidado
                                  como se olvida todo lo que se fue
no habiendo sido.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Sucumbí al encanto de tu mar
y me precipité en tus acantilados verdes,
y en ese hórreo de tristezas que es tu verso eterno
me hice bosque nómada y luna percentil
y trisquel de lluvia sedentaria
................................................y casariega.

Estuve en tu ciudad, pero en tu ciudad no estabas tú.
     –Gijón, elogio del horizonte, Picu’l Sol–
Yo debería estar viviendo en esta ciudad tuya que
en realidad nunca fue mía, y por eso ahora que estoy
aquí me resulta todo tan extraño, nuevo, desconocido,
deslumbrante como el color que nunca se ha visto.
                                                               Siento
que esta vida mía no es mía, que no me pertenece,
que fue escrita para otro, otro yo tan distinto del que
debí haber sido –ser contigo– que no parece el mismo.
A veces me siento un intruso en mi propia piel, un ladrón
de cuerpos, un impostor
de vivencias, un viajero envejecido que perdió su camino
                                                 mientras te buscaba
y que ahora ya no sabe cómo regresarse.

Luego, cuando ya me iba,
encontré el lugar donde te hiciste aquella foto
–y nunca te pregunté dónde era, cabo Vidio,
        mas algo dentro de mí lo sabía, presciencia–,
pero en aquel lugar no estabas tú, tan sólo
se escuchaba el viento rugir
como si quisiera empujarme a la fatalidad
con su loco albedrío.

Y aun así bordeé el angosto camino que recorre el faro
                                                  sin mirar hacia abajo,
hacia el imponente acantilado que me llamaba con una voz
tan parecida a la voz tuya, una voz que ya casi he olvidado
                                      cómo me acariciaba los oídos.

He citado el texto, porque iba a destacar las partes que más me han gustado, a destacar las metáforas, las imágenes, etc....pero, no, es un flaco favor en este caso y enteramente innecesario, te diré en compensación que estoy llorando a moco tendido...como pocas veces me sucede, que el poema me ha hecho completamente polvo...que todos tenemos un acantilado en alguna parte como esperando por nosotros y que la memoria es algo que se va eliminando poco a poco, a pesar nuestro, en nuestra contra. Te diré también que la belleza esta prendida en todas las palabras, que forman un todo, y que la emoción en este caso te llega hasta los huesos.

Un abrazo grande, Óscar.

_María

Óscar Bartolomé Poy escribió:Sucumbí al encanto de tu mar
y me precipité en tus acantilados verdes,
y en ese hórreo de tristezas que es tu verso eterno
me hice bosque nómada y luna percentil
y trisquel de lluvia sedentaria
................................................y casariega.

Estuve en tu ciudad, pero en tu ciudad no estabas tú.
     –Gijón, elogio del horizonte, Picu’l Sol–
Yo debería estar viviendo en esta ciudad tuya que
en realidad nunca fue mía, y por eso ahora que estoy
aquí me resulta todo tan extraño, nuevo, desconocido,
deslumbrante como el color que nunca se ha visto.
                                                               Siento
que esta vida mía no es mía, que no me pertenece,
que fue escrita para otro, otro yo tan distinto del que
debí haber sido –ser contigo– que no parece el mismo.
A veces me siento un intruso en mi propia piel, un ladrón
de cuerpos, un impostor
de vivencias, un viajero envejecido que perdió su camino
                                                 mientras te buscaba
y que ahora ya no sabe cómo regresarse.

Luego, cuando ya me iba,
encontré el lugar donde te hiciste aquella foto
–y nunca te pregunté dónde era, cabo Vidio,
        mas algo dentro de mí lo sabía, presciencia–,
pero en aquel lugar no estabas tú, tan sólo
se escuchaba el viento rugir
como si quisiera empujarme a la fatalidad
con su loco albedrío.

Y aun así bordeé el angosto camino que recorre el faro
                                                  sin mirar hacia abajo,
hacia el imponente acantilado que me llamaba con una voz
tan parecida a la voz tuya, una voz que ya casi he olvidado
                                      cómo me acariciaba los oídos.

Ahora que hablas sobre un lugar, cómo no entender y sentir lo que tú, si me ha ocurrido a veces que me quedo mirando la luna porque es lo más cerca que podía estar de alguien, y esperar que sus ojos se encontraran con los míos allí. Hay lugares que se vuelven sagrados desde que unos pies los tocan, aunque esos pies ya no estén ahí, eso sucede y eso me ha hecho sentir tu poema.
Muchos y grandes abrazos trísticos.

María,

aunque la poesía sea sugerente ya por definición, y apele directamente a los sentimientos más hondos, pienso que no es fácil mover al llanto, alcanzar ese punto de empatía que te hace sentirlo casi como una experiencia autóctona. Si aquí lo he conseguido, se trata de un gran éxito, aunque, claro está, no quiero hacérselo pasar mal a nadie.

Ese acantilado (como mi "acantilado blanco", metáfora de la locura y del suicidio) es tan real como figurado. También lo es el vértigo que se siente al mirar hacia abajo.

Un fuerte abrazo.

Marisol,

los lugares siempre están prendados de presencias, aunque sean invisibles, casi fantasmagóricas. Basta con haber pisado una tierra para que un remanente de ti permanezca allí por siempre jamás. Y creo que todos los espíritus sensibles y nostálgicos tenemos algo de rastreadores o de buscadores de naufragios.

Abrazos faetónicos.

Traigo de vuelta este poema.

Muy logrado amigo, Enhorabuena

ericmoreiraperez escribió:Muy logrado amigo, Enhorabuena

Me alegro de que así te lo parezca. Gracias por dejarme tu opinión.

Saludos, Eric.