Somos (Personas)

El hombre se rompe
y estalla en alaridos.
El rugido ahogado del alma,
espanta viejos espíritus que cambia por ansias de vacío.
Un hambre de gritos
que no dicen nada,
un hombre, el último delincuente sin delito,
así ríen los hijos del caos, del tumulto, de los disturbios, del desastre.
Un hombre muerto una y mil veces
que siempre vuelve.
Que deja caer el dolor de las flores secas, se le cae la lengua, de mentiras y promesas.
No importa ese hombre de pies metálicos, morirá cubierto de naturaleza,
no podrá con la tierra, con los trópicos y la atmósfera.
Plantará batalla porque tiene miedo de no ser,
dolor de ser otra cosa,
el cielo y la tierra unidos por un antiguo hilo de plata
por los países, por las ciudades, por las personas.

Un poema con sabor y saber existencialista. Hay mucha intensidad, sobre todo en los versos finales.

Saludos, Fernando.