Las manos de mi madre-.

Tus manos que son ya helechos gigantes.
Que fueron pudor de hongos, microbios,
bacterias originadas en el manto tenue
del bosque, impenetrables a este mundo.
Que me reconocieron y obtuvieron la sangre
desde la placenta, el alimento providencial,
la escueta planta sostenida por tu vientre.
Te acuerdas, hermosa madre? Nos dirigíamos
de camino a la escuela, y prometimos comprar
los cromos esenciales, los álbumes publicitarios,
la enésima torrentera de ese caudal innato de perros
oficiales y lágrimas orquestadas. Huíamos de los peces,
acuarios imantados, de los ladridos recíprocos, de las
cadenas de oro en los pechos taciturnos. Creímos
que el cielo pronto se abriría, mostrando un camino,
nuestro camino. Y era el cielo, abrigo de nuestros propósitos
en vida, de nuestras carencias y de nuestros desconsuelos.
Regresamos a este vestigio, a este círculo de errores marchitos.
Según la estadística, miles de refugiados, cruzan las fronteras,
y yo, caigo de rodillas, suspirando, ante ellos, sus bocas, sus pobrezas
son las mías. Las tuyas, madre. Porque tú también
sufriste, bajo el subsuelo del sueño, la penúltima embestida
del hambre. La odisea de derribar fronteras, y conquistar tu pan.
Mi pan. El pan de todos nosotros.
©

Empiezas con una oda a tu madre y terminas con una denuncia social. La verdad es que ambas temáticas hacen buen maridaje. Hay una sincera emoción en estos versos que conmueve.

Saludos.

Gracias Óscar, me quedo con lo positivo, como siempre. Un saludo-.