Autómata

Veo en ocasiones en filtros glaucos,
que se mezclan con la ironía material
de un cuarto apagado, que escapa
por las cavidades de un adolescente senil.

Estoy encerrado en un espacio sideral
de despotismo cognitivo, y no soy yo...
sólo quedan ecos de mi nombre y
reflejos en un espejo quebrado.

Ahogo mi soledad en las multitudes,
porque puedo navegar en mares de ironía,
a la vez que tengo un regocijo huero
de los náufragos callejeros.

El sólo pensar en ello me repudia.

Pero es tarde para volver a encontrarme
en la rutina, pues no queda en mí
rincón sobrante de certeza y me he procurado
una existencia autómata.

Por ello, vivo en guerra con el alba.

Por hacerme retoño
en el egocentrismo de mi especie,
y aferrarse a mi mano,
cuándo me ahogaba en su ideal.