No lo hicieron-.

No lo hicieron
ramas invertebradas,
columpios oxidados,
o fríos abanicos de sauces
inverosímiles. Tampoco,
luces borrascosas, campiñas
francesas, o fluidos organizados
en secuencias infinitas. Sus rizos
oblicuos, diagonales, recibieron
el viento oscuro de los árboles eléctricos.
Venerable en su acometida, de embestida
con sexo, o de lengua hirsuta en llamas
solícitas, funerales de desidia, acompañaron
siempre sus frutales invertidos.
Hacia el cielo, sus conversaciones con Dios,
pletóricas de desdicha, obtuvieron negativa
respuesta, fusiles con alma, cuerpos de roble,
cancelaron sus apetencias de iris risueños y palomas
inciertas. Plástica misiva
renacía en sus vértices con bosques transmutados.
Elegía de un día, sin pedestales moribundos de agonía.
©

Para Lorca-.

"fusiles con alma"

Aquí te ha salido un oxímoron descomunal. Además, alma se escribe casi igual que arma, es casi una paronomasia, lo que acentúa aún más su dimensión y su tragedia. Lo nombras en el último verso: una gran elegía a un poeta que intuyo te ha marcado.

Saludos.

Gracias Óscar, siempre se agradece el continuo intercambio de opiniones saludable y el apoyo recibido, un abrazo-.

Tiempo sin leer tu buen versar Bienve.
Que estes bien deseo
Saludos

Muchas gracias por tu opinión, Violeta, un saludo cordial-.