LA PIEL…/Por Oscar Bazzardi

Por la noche mi piel es un incendio.
El incendio de los mutilados, mortal…
Porque no existe el sosiego, que lava la muerte.
La piel recuerda… las metáforas íntimas.
Las metáforas que se siente …son como
esas bestias horribles, que cruzan de puntas de pie….
todas las noches haciendo un estrepitoso sonido.
Son las espirales de los recuerdos, dentro de tus ojos.
Los arquitectos cuidadosamente…arman sus edificios
Para que no se caigan.
Trato de escribir cuidadosamente… para unir palabras.
Que no se caigan.
Sabiendo que, en un punto, cabe todo el tiempo.
Todo puente, toda cárcel impuesta o autoimpuesta…
Todo dolor, todo amor, pequeño o grande,
Tienen su origen en un solo punto.
Las ilusiones llegan, se instalan, te hieren.
Son sonámbulas meretrices…locas… audaces
Luego te empiezan a devorar…
Y solo te dejan la soledad, encendida.
Mientras la piel se incendia…lentamente,
Como un cirro dentro de la órbita de un templo.
Hasta que todo estalla, los cirros, el alma, el templo y la piel.
Es un infierno mutuo, lleno de gusanos y telarañas de recuerdos muertos
Con cada espasmo de la piel, desaparece una nube zigzagueando.
Cada letra que va saliendo, mitiga la pálida periferia de los dolores.
Cada letra que escribo… son el atavío que mi piel, necesita.
Es el viento que calma… es el bálsamo que limpia mi piel
Que noche tan impura, tan interminable.
El agua se va quebrando, a medida que limpia la piel
Aunque escribo…lo que apenas me contiene en este mundo,
Sé que mi piel, necesita tu piel, como un barco necesita un mar de sueños

Sabiendo que, en un punto, cabe todo el tiempo.

¡Qué verso!.

Un abrazo