NUNCA SABRE DES LEER UN SUEÑO

Todo lo que se mantiene oculto nos identifica.
No existe otra imagen que un trozo de frente arrugada
El martirio que no ha de reposar, la roja escritura
de un invierno envuelto con granito herido
aquella combustión del himno de las moscas,
en una siesta imposible
El movimiento infinito de la luz naufragando
como cada grieta y sus astros giratorios.
El sueño en un patio invisible… duerme el destierro del mundo

hoy voy a brotar como un pan de masa madre y su candidez silenciosa
todo lo que olvido me separa lentamente de la claridad insoportable.
He profanado la tierra.
hay una lámpara oscura de lenguaje sucesivo
perdida en un corredor y el tren que deshabita las metáforas
Los cuadernos inasibles donde escribo y me detengo.
Calles con animales sonámbulos e inquietos…
el vacío de muchos pájaros en vorágine de trinos
Corro por los pensamientos que ya no pueden pertenecer a la madera mística
son míos.
Dudo.
Hay un lápiz de pena inmaculada que espera,
una fracción de vida que se inclina, casi perezosa
la aburrida filosofía de todos los comienzos inaccesibles
Nunca sabré como des leer el sueño.