En la última estación-.

Mis manos solas
van dejando cenizas
cenizas y dientes que la brisa
transparenta. Mis manos
solas, o solitarias, un millar
de sonrisas, envueltas en papel
celofán, se estremecen.
Mis manos tan solas,
en la ceniza, aparcan
su estatuto de soberanía.


Yo quiero ser libre.
Mas mis manos, no lo consienten:
llevan demasiados años cosechando
cosechando suelas de zapatos.
Yo quiero ser libre,
de todos modos.

En la última estación-.





En la última estación
truena arreciando, las bóvedas
azul celeste, trituran dos árboles
entre sus andamiajes puros y violáceos.
En la última estación, dos rosas
son el misterio de las naves, dos rosas
con sangre, de vestigios improbables.
Manchan el corazón, las nubes lluviosas.
En la última estación, se escuchan dientecillos
de sierra, y una nebulosa de jardines apartados.
©

En la última estación a veces, estamos, en la última estación, a veces esperamos....
Un saludo cordial.