Unicornio de papel

Llamas en los ojos.
El azul relampaguea en la mirada
y la metrópoli se alza fulgurante
como una pirámide maya
o un protervo zigurat
en el fuego perpetuo de la noche.
El sueño acucia al sueño
y el miedo acurruca los temblores
de los dedos.
                      Y no queda tiempo.
Y no sangran los puños
los amargos clavos del recuerdo.
La muerte está próxima a expirar
y el búho nos contempla
con su ojo biónico, esclavo
de su propio y lento mirar.
Llegada es la hora del lobo,
del ritual de la carne,
                del hijo pródigo.

Y llueve.

El mundo se revela
como la cara sucia de un ángel
bañado por la luz oxidada
                 de la noche elíptica.
Píldoras estroboscópicas,
Coca-Colas y biblias de neón
se inmolan en el furioso altar de la genética,
en el orzuelo fluorescente del ocaso,
en el santuario descarnado
de ese dios de la biomecánica
que fabrica juguetes sin alma
y esqueletos despojados
de la impostura de la carne,
del artificio de la sangre,
del don de la memoria,
mientras la retina inmaculada danza
su consideración intempestiva.

Hay una indigencia suburbana
enamorada de su fealdad,
gases mefíticos que amalgaman
              nubes proscritas
con su ácido secular
          y una lumbre de detritos
en el légamo racial.
La felicidad es una colonia exterior.

Los ángeles ígneos han caído ya del cielo
tras su efímera y titánica ascensión.
La luz, esa luz del heliotropo, se bifurca
donde el ojo hipnotiza a la serpiente
y las legañas son escamas sintéticas.

Y no deja de llover.

Quieres recordar tu infancia,
aquella picadura de avispa
o el galápago tumbado al sol,
  en el desierto,
               patas arriba,  
que lucha en vano por enderezarse,
y no la recuerdas. Tus recuerdos,
alguien te lo dijo una vez, son réplicas
exactas de algo que nunca sucedió,
un implante cruel en la memoria
que te devora como la chispa furiosa
que revela el subterfugio de la foto
           y su historia apócrifa.

Quid est veritas?
Nihil novum sub sole.

Todo lo que es y se sabe,
o se sabe habiendo sido,
consciente, real, inmanente,
efímero,
se duele de su no ser
o de no haber sido más.
Somos a través del dolor,
     y sin dolor no seríamos.
       Dolor de finitud,
grito, llanto, alarido, aullido,
llaga abierta del destino.
        Un bosque de sangre
dentro del ascensor
                            o un tejado
desde donde dar el gran salto
a lo desconocido.

Inminente.

Aunque estés escondida tras el blanco
mural de los ojos,
         puedo oír tu respiración contenida
y ese querer cerrarse de los párpados
   develados por el misterio
en la geometría bulliciosa de esta noche
      atestada de colores y figuras
y espejos rotos.

Hay animales que reptan
por la morfología brumosa del sueño,
que narcotizan con la impune
sensación del beso la luz convulsa
de los escaparates epilépticos
y que arrancan las uñas
y desgarran la piel
con su balística invidente
de semáforo en rojo.

Don’t walk.

Corres, te sacudes las distancias
con el polvo cifrado en los bolsillos
y sales al encuentro de lo que nunca fue,
               tú, criatura abandonada,
divina creación expulsada del Edén
que no obedeces la voz tiránica del amo,
                   ominoso rayo dorado
que te sublevas a ese demiurgo
que te hizo para no durar.

Hybris.

Corres, quieres escapar, robar
el fuego sagrado de los dioses,
ser impermeable, ser inmortal,
pero la lluvia siempre te da caza
sin ninguna deportividad.

La pupila se dilata
y se adensa el iris
en la rojez de sus capilares
y hasta los humanos
–ellos los primeros–
carecen empatía.

Has visto cosas, sí,
cosas que nadie creería,
¿pero qué importancia tiene eso ahora?
A nadie le importa,
porque lo que eres
y lo que has visto
morirá contigo
cuando tus ojos se cierren
y la paloma emprenda el vuelo,
         por fin libre.

Muriendo el sol,
  mueren los ojos,
muere todo lo que te vio
o lo que fue por ti visto,
la luz convaleciente,
       el brillo genuino.

Y mientras vas muriendo,
sin sospechar que nunca estuviste vivo
o qué significa siquiera estar vivo,
se te ocurre que la memoria es tan flexible
como un unicornio de papel
que dobla sus esquinas al tiempo,
y que la muerte, esa muerte
que adivinas entre lágrimas,
esa muerte que se pierde en la lluvia
como un naufragio pirotécnico
o un acertijo inescrutable,
te ha ganado la partida.

Alfil a e7.
Jaque mate.

Blade runner es mi película favorita. Cuando sacaron la edición especial de los 25 años, compré 4 unidades de blue Ray. Para cualquier admirador de la cinta, leer este poema es emocionante, es un poema perfecto como su inspiración.

No quiero repetirme en los comentarios, pero no puedo resaltar nada, etc...

Para mí; es una obra maestra.
Otra más.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Blade runner es mi película favorita. Cuando sacaron la edición especial de los 25 años, compré 4 unidades de blue Ray. Para cualquier admirador de la cinta, leer este poema es emocionante, es un poema perfecto como su inspiración.

No quiero repetirme en los comentarios, pero no puedo resaltar nada, etc...

Para mí; es una obra maestra.
Otra más.

Saludos.

Publicarlo aquí y ahora es un pequeño homenaje que te hago, no sólo por tu avatar y común dilección por esta joya del séptimo arte, sino porque también creo recordar que éste fue mi primer poema que leíste en aquel otro foro del que me expulsaron.

'Blade Runner' es también una de mis películas favoritas (la novela de Philip K Dick tampoco está nada mal, aunque es mejor su adaptación cinematográfica), una de las que más me marcó en mi infancia, y después. Aunque ya estemos en 2019 (casi en 2020) y el tiempo haya dado caza al tiempo (como le pasó a '2001: Una Odisea del Espacio', el otro gran clásico para los amantes de la ciencia ficción), es una de esas escasas películas que no ha envejecido con el paso de los años.

Ojalá pudiera decirse lo mismo de mi poema de aquí a 37 años. Lo escribí después de mi último visionado. He perdido la cuenta del número.

Saludos, Mariano.

Dios que arte al escribir.

Saludos, Óscar.

Sofi Volatus escribió:Dios que arte al escribir.

Saludos, Óscar.

Me alegro de que te guste.

Ya ves, aquí no sólo aprenderás poesía, sino también cine y mucho más.

Saludos, Sofi.

Tiempo... el suficiente.

Una de las escenas más poéticas de la película. Sólo tres palabras y un clavo atravesando la mano que salvará la vida de su asesino. Ese piso abandonado, oscuro. La lluvia penetrando en el corazón de Roy Batty...

"Y no queda tiempo.
Y no sangran los puños
los amargos clavos del recuerdo."

"Y llueve.
[...]
Y no deja de llover."

Emocionante. Volveré a por más..

Gracias por el detalle, Óscar. Es un homenaje a todo el que ama esa película y a ella misma.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Tiempo... el suficiente.

Una de las escenas más poéticas de la película. Sólo tres palabras y un clavo atravesando la mano que salvará la vida de su asesino. Ese piso abandonado, oscuro. La lluvia penetrando en el corazón de Roy Batty...

"Y no queda tiempo.
Y no sangran los puños
los amargos clavos del recuerdo."

"Y llueve.
[...]
Y no deja de llover."

Emocionante. Volveré a por más..

Gracias por el detalle, Óscar. Es un homenaje a todo el que ama esa película y a ella misma.

Saludos.

Sí, esos versos hacen referencia a esa secuencia del filme, igual que lo de "sin deportividad".

Aunque no es de ahora, este poema no podía faltar en este foro, y menos después de que eligieras ese avatar.

Además, ahora que se cumplió la fecha en la que está ambientada la película (aunque no estemos en LA), también era una ocasión propicia para reflotar este poema.

Saludos, Mariano.

"y el búho nos contempla
con su ojo biónico, esclavo
de su propio y lento mirar."

El observador,. el concepto mortal la vida; el juez que no comprende el crimen porque no hay crimen;.cazar, comer, sobrevivir; las alas de Roy Batty; el sumo sacerdote; el ojo que rechaza la luz y perdona los pecados de la oscuridad de los sueños.

Hernández Latorre escribió:"y el búho nos contempla
con su ojo biónico, esclavo
de su propio y lento mirar."

El observador,. el concepto mortal la vida; el juez que no comprende el crimen porque no hay crimen;.cazar, comer, sobrevivir; las alas de Roy Batty; el sumo sacerdote; el ojo que rechaza la luz y perdona los pecados de la oscuridad de los sueños.

En la banda sonora de 'Blade Runner' (sin duda, lo mejor de Vangelis) hay una pieza que reproduce la conversación entre Deckard y Rachel cuando se conocen en Tyrell Corp. y en la que aquél le sugiere que el búho debe de ser caro. Me encanta ese momento, el diálogo con sus monosílabos y frases cortas. No sé cuántas veces lo he escuchado.

Saludos, Mariano.

Siento no poder explayarme en conceptos y detalles sobre Blade Runner, puesto que no ha sido de los que más me ha marcado. El poema en sí, una maravilla alucinógena. Una creación estupenda más allá de la propia película. Un abrazo Óscar!

Bienve. escribió:Siento no poder explayarme en conceptos y detalles sobre Blade Runner, puesto que no ha sido de los que más me ha marcado. El poema en sí, una maravilla alucinógena. Una creación estupenda más allá de la propia película. Un abrazo Óscar!

Entiendo que se puede disfrutar del poema con independencia de que te guste la película o de que la hayas visto siquiera. Aunque claramente me inspiré en ella (y en ningún momento lo oculto; antes bien, lo proclamo con orgullo), y en todo lo que me sugiere, el poema existe como una entidad autosuficiente.

Dicho esto, me alegro de que hayas disfrutado de sus imágenes, que tienen mucho de alucinógenas, sí.

Un abrazo, Bienve.

Recupero este poema-homenaje a la inmortal 'Blade Runner'.

Traigo de vuelta uno de mis mejores poemas.

Siempre es buen momento para rendir homenaje a 'Blade Runner'.