Espacio-.

Enfrente hay un espacio.
Demasiado puro, blanco.
Vestigios de cisternas nocturnas,
lo visten, mientras la mano de un ciego
procura mostrar sus vendajes.
Apósitos indelebles que la marca
de un cuerpo, hace subsistir entre fragores.
Pero, enfrente, siempre el espacio.
Puro terror disfrazado de casas, parques,
colectores, la dictadura de lo viviente.
En las manos de los muertos, en los brazos
amarillos de los tuberculosos, los hospitales
llenan de agujas los espacios vacíos.

Tal vez me equivoque y saque una conclusión precipitada, o fracase en un fútil intento de ficción novelada, pero cuando te leo estos poemas tan lóbregos y dolorosos, que supuran pus en cada verso, te imagino como alguien atormentado, con muchas fobias y escrúpulos, en constante batalla con la vida.

Elucubraciones aparte, sabes que disfruto con tu magín, y reconozco tu talento para la poesía. Aquí, una muestra más.

Saludos, Bienve.

No te equivocas, estimado Óscar: mi vida es una constante lucha. Un abrazo y gracias por lo dicho-.