- Pablo Tormo SalesPoeta DestacadoGenerador de debatePremio a la participación activa en el foroPoema de la SemanaReconocimiento al mejor poema de la semanaMirmidónVeterano del foro
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El regalo inesperado
Sáb Dic 28, 2019 3:50 pm
EL REGALO INESPERADO
Un día cualquiera, el cielo
de nubes que pasan y vuelven
en el tiempo indeciso,
se viste de domingo.
El aire huele a galletas
y en el mar dulce y quieto,
canciones de espuma acompañan
a los hombres de buena voluntad.
.
La altura se agota en globos
y foques, y hasta el ciprés
busca en la luz el origen
de su sombra interminable.
Como regalo inesperado,
los ojos poseen aquello
que la claridad señala;
La silueta que suma otra dimensión,
el viento entre perfumes
y piedras inmutables -testigos
de milenios-, o la belleza
efímera de amapolas en campos
de trigo y de batalla.
Las gaviotas chillan, y aun sin alas,
con ellas vuelo sobre un mar
que salpican biznagas de cristal,
mientras los niños hacer hervir
cualquier plaza al mediodía.
Las llamas entre los sauces
han incendiado la corriente
azul que aleja débiles certezas;
que oscura es la ceniza de la luz.
Astros sin sombra que saben de nostalgias
miran desde la noche más alta este cuerpo
que esperan merecer mañana
otro mínimo instante de paz.
Un día cualquiera, el cielo
de nubes que pasan y vuelven
en el tiempo indeciso,
se viste de domingo.
El aire huele a galletas
y en el mar dulce y quieto,
canciones de espuma acompañan
a los hombres de buena voluntad.
.
La altura se agota en globos
y foques, y hasta el ciprés
busca en la luz el origen
de su sombra interminable.
Como regalo inesperado,
los ojos poseen aquello
que la claridad señala;
La silueta que suma otra dimensión,
el viento entre perfumes
y piedras inmutables -testigos
de milenios-, o la belleza
efímera de amapolas en campos
de trigo y de batalla.
Las gaviotas chillan, y aun sin alas,
con ellas vuelo sobre un mar
que salpican biznagas de cristal,
mientras los niños hacer hervir
cualquier plaza al mediodía.
Las llamas entre los sauces
han incendiado la corriente
azul que aleja débiles certezas;
que oscura es la ceniza de la luz.
Astros sin sombra que saben de nostalgias
miran desde la noche más alta este cuerpo
que esperan merecer mañana
otro mínimo instante de paz.
- Óscar Bartolomé PoyFundador del ParnasoGenerador de debatePremio a la participación activa en el foroInsignia de oroDistinción al poeta que obtiene el reconocimiento de los demás compañerosPopularidadGalardón al poeta cuyos temas gustan a la comunidadMirmidónVeterano del foro
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Re: El regalo inesperado
Dom Dic 29, 2019 10:47 am
Aquí te vuelves más descriptivo, deteniéndote en la contemplación del paisaje, como un pintor con su caballete.
En este verso:
"que oscura es la ceniza de la luz."
Creo que me faltaría una tilde en "qué oscura" para darle más énfasis.
Saludos, Pablo.
En este verso:
"que oscura es la ceniza de la luz."
Creo que me faltaría una tilde en "qué oscura" para darle más énfasis.
Saludos, Pablo.
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