Carta de rendición para Charles Bukowski

Ahora que no estás
me ocurre que me canso de no hacer,
de mirar a otro lado sin conciencia,
que me oculto en mañanas de esperanza
que nunca persigo,
que me pierdo en mis problemas
y no tengo compromiso para otros.

Me ocurre que
mi voluntad es más débil que mis manos
en otro tiempo cargadas de coraje,
que soy un miserable en la esquina
de la calle entre el destino y la locura,
que no tengo fuerzas para enderezar el acero,
que ando descalzo sobre versos muertos
y no me reconozco en el espejo,
que vierto ideas que no llegan a nadie,
tampoco a nadie le interesan.

Me ocurre que
dudo de todos mis principios,
que dudo de cada paso que he dado,
que interrogo cada despertar a la vida
y no encuentro respuestas que me alivien,
que siento cómo me consumo en las llamas de la desidia
y me transformo en un cobarde,
que no soy el que esperaba.

Me ocurre que
mis manos hablan todo lo que no he sido
a espaldas de mi orgullo,
que he quemado tus libros porque reviven mi derrota,
que he traicionado a mis ideales incómodos,
que he mentido a mis amigos, y aún peor,
me he engañado a mí mismo
porque no soy un valiente.

Ahora que no estás
me ocurre que no soy digno de ser hombre,
que detrás de mis sombras hay sombras aún más oscuras
y que me hiere, hasta la muerte,
desaparecer en el olvido.

Una gran obra. ¡Felicidades!

Un poema muy completo cuyo tono recuerda, ciertamente, a Bukowski o a su alter ego, Hank Chinaski.

He disfrutado de su lectura. Mis felicitaciones, Antonio.

Un gran poema. Muy intimista. Como un gran grito desde las llamas de la desidia que detallas.
Has sido un fiscal muy duro para ti. Sé benévolo con la sentencia.

Gracias por la lectura. Y gracias por mantener el foro.

Muy bueno, y es cierto,.. ahora que no estás, detrás de mis sombras, hay sombras aún más oscuras, unas verdades como TEMPLOS.
Un saludo

Enhorabuena, Antonio. Tu poema 'Carta de rendición para Charles Bukowski' ha sido elegido como el mejor de la semana.

Querido Charles:
Siguiendo tus consejos para hacerme escritor
me prescribo dosis de dolor
buscando el amor
como un cabrón
en cada habitación
que aún huele a sudor
del anterior.
Y mi corazón
es puro temblor
del temor
a esa flor
de vivo color.
que nos invitó
a su calor
y algo ganó
por su favor.
Y como vos
pobre perdedor
y bebedor
de escritor
bebo ron
con sabor
dulzón
que al albor
es amargor
de la voz
del autor
que se oyó
su interior.
Y fracasó
por cabezón
destructor
de su yo.

Y sigo esperando esa mujer
que no quiera vender
su piel
por lo bonita que es
firmando un papel
ante un juez
para prometer
que será fiel
al cortés
y quitará su cartel
papel cuché
del cuartel
si eres el coronel
y si no a joder
con el corcel
del tropel
dándote punta pie
como sin querer
y haciéndote ver
que o premier
o saca el pincel
que al embellecer
otra vez
la hace suflé
para comer.

Quiero mi pantera negra
la fiera que no arriesga
la selva que busca la teta
diciendo mama mama regresa.

Y nadie me sacará ilesa
de debajo de la mesa
se me romperá la cabeza
y volveré a la selva ciega.

Haré piruetas 
como muestra
si me enfrentan
a la guerra.

Pero seré el que sueña
romper las reglas
de princesa en espera
a certeza que vuela.

Buscando una maestra
una dueña
una abuela
que me mienta.

Una tigresa 
con sus tretas
sus estrellas
sus cometas.

Tan resuelta
con la fuerza
que me tenga 
a sus expensas.

"que ando descalzo sobre versos muertos
y no me reconozco en el espejo,
que vierto ideas que no llegan a nadie,
tampoco a nadie le interesan."

He conectado muchísimo con esta última parte...

Gracias por escribir y compartir!

Saludos.

M.Utzella.

Qué maravilla.
Gracias, gracias, gracias.