Aquel niño

Ella nunca habló del color, no dijo si era gris
el silencio o azul la melancolía de los espejos.
Su boca de nube, su edad de mariposa, su vuelo
de pasillos fértiles floreció como un jardín de mar.
Ya lo sé, no hay plantas ni nenúfares, ni corolas
ni serpientes, ni pétalos desvaídos ni tampoco
un abril desmayado en la fiebre de la nocturnidad.
Mi hogar permanece a la espera de un sello, una
huella o un perdón. La luz o las luces, días y noches,
cristales viejos que reposan como solitarios jinetes
de la memoria inválida. Soy yo quien anuncia
la verdad, soy yo el paso, las paredes rugosas,
los cuadros y su eterna desnudez, el don de los
fantasmas que visitaron la historia, la casa, su
eco de brillantes láminas. Estoy aquí, bajo este
núcleo de sol que trae el día, recordando antiguas
telarañas, libros caídos o palabras que han volado
hacia el ayer  y respondo a mi cansancio con
las horas lúcidas que pasé siendo el niño que
compró un balón o un misterio, febril alegría
del tiempo inusual que ha roto las vitrinas
de ese círculo al que llamamos vivir o madurez,
o quizás, simple predisposición a la muerte.

Me gusta la sinestesia presente en las metáforas de los primeros versos. También considero acertada la reflexión final, tan marcadamente existencialista.

Creo que aquí falta una tilde: "las horas lúcidas que pase siendo el niño"

Saludos, Ramón.

Óscar Bartolomé Poy escribió:Me gusta la sinestesia presente en las metáforas de los primeros versos. También considero acertada la reflexión final, tan marcadamente existencialista.  

Creo que aquí falta una tilde: "las horas lúcidas que pase siendo el niño"

Saludos, Ramón.

Ok. Revisado. Gracias y un saludo.

Apreciado Ramón,

Compleja composición la que aquí presentas, con un ritmo melodioso y ciertos puntos sublimes como, parafraseando, el niño que compró un balón y misterios. El tema de los colores asociados a estados de ánimo me encanta pero, ciertamente, es una obra digna de ser llamada poema. Bravo

Un abrazo

Me ha gustado cantidad tu relato poético, te traslada a mundos nuevos, supongo qu ésta es una labor que realiza la buena poesía. Gracias.
Saludos Marina.
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Gracias, Álvaro, Marina. Un saludo.