Borrador - Ismael López Pozo.

Tu escenario es un disfraz,

un disimular cobardía:

tienes los ojos profundos

y su miedo mi rebeldía.

Escribes perlas de invierno:

son de muerte las vidas

que pasean por tus líneas.

Libertad trizada y alta

clama tu hipocresía.

.

Hay en tu verso ausencia

y un suburbio de cartera,

esa noche de tus días.

Tus manos son la verdad

de mil manos sin mercancía,

sin almas, manos de llanto

-erradas e incomprendidas-,

manos que caminan hambre

por tu senda de avaricia

cuya queja es tan inmensa

que es caricatura viva

de tu flagrante derrota.

.

¿Tu cuaderno? Grosería.

El mío un vientre fértil

de luces de justicia:

mis palabras con su sed

de sangre y disciplina.

Hay honor en un firmante

y estricta alevosía.

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A mi me brillan guitarras,

aromas de mis semillas.

Hojas hablan de mi gloria;

tu pecho tropieza errante

-mi silencio es la historia

de tu ejemplo y moraleja:

mi mudez sanguinaria

también puede escarmentarte-.

.

Ejércitos mercenarios

me indican tus balizas

y al compás de tu bandera

río muerte, mi noche fría.

.

Vienen levantando sombras

mil espadas que, estúpidas,

muestran lágrimas, guijarros

que escaparon de mis risas.

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Las aguas tiemblan mis ríos;

río muerte, mi noche fría.

Se multiplican mis voces

y mis manos multiplican

a dos meñiques, noche fría.

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-"Link para ver el video del poema" :

https://www.youtube.com/watch?v=tc7Wq5VWf9k

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Ismael López Pozo.

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