Tercio de Muerte

Hay dolores infranqueables
como la muralla de lo que no pasó
aunque la tires abajo
hay una frontera invisible que no atraviesas.

No quise que pasaras
pero ¿qué puede hacer mi tosco verso
de inmaduro poeta contra el mundo?
no puedo rumiar la sal de tu tortura
con los tonos precisos de tu carne.
Es así como el beso de una súplica
cuando renuncia al llanto y sigue estando triste.

Sé que pronto te irás
tal vez como un pájaro desmembrado
arrastrando tu cuerpo a una fosa común
tal vez como un héroe
despojado de orejas y de rabo.

Y aunque yo esté contigo
tú vas a estar sin mi
muriendo solo
como muere la espera de la desesperanza
como vomita mi estirpe su aversión a la vida
en tu boca
la sangre de un poema.

Así entrará la muerte
de puntillas
como un equilibrista
que destila por horas litro a litro
la cobarde expresión de un rito inculto.

Así
entre algarabía y empanadas de hambre de piedad
se comerán su infierno con mostaza
y en tu carne purísima
inocente
se pudrirán sus almas desalmadas.

Así te tocarán sus manos ordinarias
como a un violín de cristal
te romperán las cuerdas en la llaga
y una ovación de pie firmará tu sentencia
con el lapicero de la última estocada.

Así comerciarán
el aire que asfixia tu última mirada
perpetua
indolente
amarga como el grano de café
que se tuesta en el fuego su brutalidad.

Luego se apagará tu luz
y encenderá este grito para siempre.

Marisol Galarza escribió:Hay dolores infranqueables
como la muralla de lo que no pasó
aunque la tires abajo
hay una frontera invisible que no atraviesas.

No quise que pasaras
pero ¿qué puede hacer mi tosco verso
de inmaduro poeta contra el mundo?
no puedo rumiar la sal de tu tortura
con los tonos precisos de tu carne.
Es así como el beso de una súplica
cuando renuncia al llanto y sigue estando triste.

Sé que pronto te irás
tal vez como un pájaro desmembrado
arrastrando tu cuerpo a una fosa común
tal vez como un héroe
despojado de orejas y de rabo.

Y aunque yo esté contigo
tú vas a estar sin mi
muriendo solo
como muere la espera de la desesperanza
como vomita mi estirpe su aversión a la vida
en tu boca
la sangre de un poema.

Así entrará la muerte
de puntillas
como un equilibrista
que destila por horas litro a litro
la cobarde expresión de un rito inculto.

Así
entre algarabía y empanadas de hambre de piedad
se comerán su infierno con mostaza
y en tu carne purísima
inocente
se pudrirán sus almas desalmadas.

Así te tocarán sus manos ordinarias
como a un violín de cristal
te romperán las cuerdas en la llaga
y una ovación de pie firmará tu sentencia
con el lapicero de la última estocada.

Así comerciarán
el aire que asfixia tu última mirada
perpetua
indolente
amarga como el grano de café
que se tuesta en el fuego su brutalidad.

Luego se apagará tu luz
y encederá este grito para siempre.

Me ha gustado mucho el poema, Marisol, hemos llegado al último tercio, con mucha potencia, casi expectantes, esta saga tuya es muy hermosa. En este poema, en el cual te he destacado tus potentes metáforas y unas imágenes duras y contundentes, creo que el mensaje del poema llega con mucha claridad, la brutalidad es palpable, diría que se ve, que se siente, eso es...poesía.
Creo que en el último verso en encenderá ha habido un error de tipeo y se perdió una n.
Te felicito por esta saga hermosa que has creado.

Un abrazo grande.

_María

"Sé que pronto te irás
tal vez como un pájaro desmembrado"

Este ciclo tuyo de denuncia y de conmiseración hacia una tradición tan cruel como inculta supone un gran hito en tu poesía. Has alcanzado altas cotas de lirismo aquí. Tienes un alma delicada.

Abrazos faetónicos.

Es bárbaro, bárbaro porque no le importa el pulso que el lector pueda tomar. Tiene ese cariz monologante en que la distancia y el sujeto es sólo un cerco. Yo imagino el despechado por sí mism@,
una temática delicada en poesía, y no estoy seguro de decir trasunto o transubstanciación del amor. En el caso de transubstanciación habría que extenderse mucho a partir del atributo "propio" si es que "propio" es un atributo y no un accidente. La transubstanciación del amor, el cuerpo apoyando todo el peso en la voz, para que quien escucha pueda penetrar en la pertenencia y acatar la otra posibilidad: el trasunto. El sesgo rasgado, el espejo cuando no se le espera. Me he complicado mucho. Es un poema realmente hipnótico. Un placer, Marisol. Abrazos.

María López escribió:

Marisol Galarza escribió:Hay dolores infranqueables
como la muralla de lo que no pasó
aunque la tires abajo
hay una frontera invisible que no atraviesas.

No quise que pasaras
pero ¿qué puede hacer mi tosco verso
de inmaduro poeta contra el mundo?
no puedo rumiar la sal de tu tortura
con los tonos precisos de tu carne.
Es así como el beso de una súplica
cuando renuncia al llanto y sigue estando triste.

Sé que pronto te irás
tal vez como un pájaro desmembrado
arrastrando tu cuerpo a una fosa común
tal vez como un héroe
despojado de orejas y de rabo.

Y aunque yo esté contigo
tú vas a estar sin mi
muriendo solo
como muere la espera de la desesperanza
como vomita mi estirpe su aversión a la vida
en tu boca
la sangre de un poema.

Así entrará la muerte
de puntillas
como un equilibrista
que destila por horas litro a litro
la cobarde expresión de un rito inculto.

Así
entre algarabía y empanadas de hambre de piedad
se comerán su infierno con mostaza
y en tu carne purísima
inocente
se pudrirán sus almas desalmadas.

Así te tocarán sus manos ordinarias
como a un violín de cristal
te romperán las cuerdas en la llaga
y una ovación de pie firmará tu sentencia
con el lapicero de la última estocada.

Así comerciarán
el aire que asfixia tu última mirada
perpetua
indolente
amarga como el grano de café
que se tuesta en el fuego su brutalidad.

Luego se apagará tu luz
y encederá este grito para siempre.

Me ha gustado mucho el poema, Marisol, hemos llegado al último tercio, con mucha potencia, casi expectantes, esta saga tuya es muy hermosa. En este poema, en el cual te he destacado tus potentes metáforas y unas imágenes duras y contundentes, creo que el mensaje del poema llega con mucha claridad, la brutalidad es palpable, diría que se ve, que se siente, eso es...poesía.
Creo que en el último verso en encenderá ha habido un error de tipeo y se perdió una n.
Te felicito por esta saga hermosa que has creado.

Un abrazo grande.

_María

Muchas gracias María por tanta generosidad. El poema nació de una protesta interior que quise hacer audible. Es para mi difícil entender la crueldad del hombre, su inhumanidad frente a los que consideramos inferiores. Me alegra que recibieras esta saga tan bien y que haya despertado tu interés.
Ahora corrijo el error.

Un abrazo enorme.

Óscar Bartolomé Poy escribió:"Sé que pronto te irás
tal vez como un pájaro desmembrado"

Este ciclo tuyo de denuncia y de conmiseración hacia una tradición tan cruel como inculta supone un gran hito en tu poesía. Has alcanzado altas cotas de lirismo aquí. Tienes un alma delicada.

Abrazos faetónicos.

Me emociona lo que dices aquí, Óscar. Tú conoces mi poesía desde que se inició y por tanto me alegra saber en tus palabras de su evolución.

Creo por otra parte que cualquier hombre podría sentir esa conmiseración al reflexionar sobre un tema tan cruel.

Abrazos trísticos.

Bruno Laja escribió:Es bárbaro, bárbaro porque no le importa el pulso que el lector pueda tomar. Tiene ese cariz monologante en que la distancia y el sujeto es sólo un cerco. Yo imagino el despechado por sí mism@,
una temática delicada en poesía, y no estoy seguro de decir trasunto o transubstanciación del amor. En el caso de transubstanciación habría que extenderse mucho a partir del atributo "propio" si es que "propio" es  un atributo y no un accidente. La transubstanciación del amor, el cuerpo apoyando todo el peso en la voz, para que quien escucha pueda penetrar en la pertenencia y acatar la otra posibilidad: el trasunto. El sesgo rasgado, el espejo cuando no se le espera. Me he complicado mucho. Es un poema realmente hipnótico. Un placer, Marisol. Abrazos.

Gracias Bruno, esta saga la escribí desde el animal dolido que quiere compartir un poco de ese sufrimiento irracional por el que dejamos pasar a los toros. Tratando como bien dices de ponerme en su lugar.

Abrazos.