Más allá de la lluvia

Más allá de la lluvia

Cuando la lluvia gira,
no se ampara en el viento,
ni en las manchas que ocultan las falsas apariencias,
ni en cuan lejos las va a dejar de lado.

Cuando la lluvia gira,
manipula las fuerzas naturales,
crece tras las espigas
y las hierbas sin dueño,
crece entre los escombros,
las columnas autóctonas
y el diario del obrero.

Cuando la lluvia gira,
siempre borra los rostros,
que se cubren sin talla, de un sinfín de fenómenos,
de un halo sensorial
que divide lo seco y lo mojado,
lo puro de lo impuro,
y termina en el cielo entre salmos y hosannas,
purgatorio sin plazas, real o imaginario.

Cuando la lluvia gira,
se detienen los puntos,
y los compases duermen
sobre un folio cosido,
húmedo y halagüeño,
como algunos poemas, antes de la sequía,
después de los paréntesis, la lectura y el coito.

Cuando la lluvia gira,
pide paso y permiso, antes de dejar huella
indefinida,
el silencio en la mente,
y las calles ungidas,
y el hogar ya colmado de su calor humano.

Cuando la lluvia gira,
cuando la ciencia llega,
cuando el día dormita en plena tarde,
cuando se purifican las hojas y las flores,
se ventila el salón, el dormitorio,
cuando la lluvia gira…
Es un candado…
Peonza que en la noche pierde cuerda.

Cuando la lluvia gira, no lo hace sobre nada,
ni por nada en concreto, nace rápido, y muere
en los charcos, las voces detalladas
de los árboles,
con nombre y corazones,
la brújula maldita que no entiendo,
el señor con quien hablo y siempre escucha,
de cuerpo para adentro, esa conversación
que no queda pendiente.

Cuando la lluvia gira,
todos nos entendemos…
Incluso sin abrir el portón de la mente…
Justamente el opuesto al ser humano…
La salida fue, es, será la de emergencias.

Cuando la lluvia gira,
no gira realmente,
ni es una ilusión.

Cuando la lluvia gira, sus gotas y sus nubes,
son distintos momentos de otra vida.
Cuando la lluvia gira, algo sucede…
Algo nuevo…
Su carácter…
Voluble…
Se parece a mí…
Intentando dar forma…
A algo que no la tiene…
El fondo que me ocupa…
Introspección…
Profundo…
Obtener mi parcela, allá en el Paraíso…
Justo donde los fondos son la superficie…
No necesitaré crítica ni autocrítica…
Si creo…
En que hago las cosas…
Si cuando en realidad me las dan hechas…

Cuando la lluvia gira..
Como un hueco abre sitios tupidos...
Los vuelve transparentes…

Nadie me dijo cómo,
pero me voy abriendo espacio
entre el alma y la piel…
Solo con miradas…
Las separo…
Y…
No hay nada en absoluto.
Sufro porque mis tiempos siempre vienen
a ser los mismos tiempos…

Transmitir qué sucede en mi cerebro…
Para llegar arriba, alcanzar ese estado…
De no se sabe qué,
de no se sabe quién,
de no se sabe dónde…
Antes era.

Parto en dos esta historia,
y se vuelve a formar, desde el origen…
Y siempre he estado aquí…
Antes de este poema no hubo un antes…
Solo miro adelante…
Yo no tengo pasado…
Mi poesía es continua,
y su significado está…
En los mismos versos…
Misma forma de amar…
Misma forma de ver que de observar…
Mismo modo de hacer letras y lo contrario…
Soy eso que es igual a sí…
Mismo…
Y aún se queda corto.
Soy eso que después de mí, puede decir:
"Aún no he terminado.",
y que sigue girando sobre sí.

Cuando la lluvia gira…
Lo hace sin caer.
En todas sus gotículas
da forma,
con fondo,
y sin necesidades.

De mí sale lo único en que creo…
No me olvido de nada…
Nunca caigo,
doy forma,
con fondo,
a mis necesidades…
Y me busco...
Y me sigo…
Y me sigo necesitando.

... muy, muy interesantes ideas y versos, Ricardo; creo, amigo, que no estás perdiendo el tiempo: renovarse o morir; ten un 2022 bueno y florido; abrazo y saludo. a. justel/Orión

Gracias por tu paso y comentario, amigo.
Abrazos y felicidad.