Poema último

El amante que muere,
que poeta muere,
que muere muere,
en el sudario del fracaso
dos amores caducos retrata
en briznas de inverno y verano.

El vacío que deambula,
que cabizbajo deambula
entre la sombra del triste estoque
que irrumpe en los nubarrones
y los chirridos del mar,
que vive vive,
en la ventana las manos reclina
permitiendo a la roca
herir con su gris graznar
y al recuerdo llorar
con su tullido girasol.

En el ardiente páramo
remoto mueren
oleajes de saxofones,
de trompetas y viejas guitarras.
Nacen lejanos soles de albufera y caña
macabros desgrándose
entre el vaho y la herida
de la noche y su añoranza.
Pasada premisa de futuros.
Arde en queja
la noche de los espigones tristes.

El llanto cose en la ventana
con una azul telaraña
el humo ronco y llovido
de lo que fue
un páramo prendido.

Recuerda, afilado tiempo,
atienda también su hojarasca
sumamente llorosa,
que fui yo pasión sevillana,
hijo del clavel y poseso de río;
y era y soy poniente girasol.