Esta poesía-.

El campo se ha llenado
de un manto de nieve
que suscita, entre las
amapolas del este, un
ligero vaivén de penumbra.
Huele en sus inmediaciones
a retama, a retama podrida,
y a círculos claros de agua
encharcada.
Y yo hago esta poesía
porque nada tengo que hacer,
salvo escribirla.

©

La poesía como acto contemplativo. Así es. Como todo lo que de bello hay en el mundo, es algo inútil, y porque es inútil, necesario.

Saludos.

Gracias Óscar, siempre me pones en ''antecedentes'' diáfanos sobre lo que yo mismo escribo, y eso es siempre de agradecer. Un saludo!