Flores en mi pecho

Sostengo flores en mi pecho,
no sé dónde me encuentro.
Al parecer un sitio estrecho,
y solo mi alma está dentro.

Siento un húmedo aroma,
tal vez de tierra se trate.
Y el dulce olor de una árgoma
que a distancia, temo que con
sus espinas me mate.

Una voz –que su procedencia ignoro–
me confiesa que fenecer no puedo.
Mi sangre ya esta helada, y mis
ojos clausuraron sin avisar.
Desconocía en mi ataúd estar.

Descansando con sosiego
del bullicio, en el que ya no vago.

Hola, Sofi.

Es recurrente en tu poesía sentirte fuera de esta vida. En este poema relatas y transmites muy bien ese sentimiento, pero debes saber que aquí te oímos latir con fuerza.

En el aspecto estético, comentarte que hay mucha intención y trabajo por tu parte para rimar, lo que ocurre es que hay desorden y eso traba la lectura.
La primera estrofa está muy bien trazada, lo curioso es que es rima consonante ABAB pero, si lo miras como rima asonante, resulta monorrimo AAAA. Creo que la sensación que queda es la segunda, un monorrimo que a mí me suena bien. Otros compañeros podrán verlo de forma diferente.

En la segunda estrofa Aroma no rima con Árgoma. La sílaba tónica en Aroma es la "O" y en Árgoma es la "A". Fonéticamente son muy diferentes.
Que las últimas letras escritas coincidan no significa que exista rima, la rima debe ser fonética.
Por otro lado, has trazado una rima CDCD que rompe con la primera estrofa, pero la longitud de los versos son muy dispares, demasiado.

En la tercera estrofa, llaman la atención los dos últimos versos que acaban en AR. Te comento que en poesía las terminaciones agudas suenan muy duras, sobre todo cuando hacen rima en dos versos seguidos.

Por último, en los dos versos finales, me queda la duda de si has buscado que rimaran, pero no lo hacen. Tanto para las rimas asonantes como consonantes, siempre se cuenta obligatoriamente con el sonido de la penúltima vocal y la última. En este caso no rima EGO con AGO.

Vamos descubriendo una poeta. Cada poema es mejor.

Saludos.

Gracias por los consejos, intentaré mejorarlo.

'El entierro prematuro' de Edgar Allan Poe y el mito del vampiro (de la leyenda rumana del strigoi al conde Orlok de Murnau, pasando por el vampiro de Polidori y de Bram Soker), han inspirado multitud de relatos y poemas. Yo mismo escribí una narración breve sobre dicha temática.

Tus gustos e inclinaciones literarias quedan, pues, patentes una vez más en este poema. En el plano formal, las rimas suenan bien cuando dominas la métrica y la acentuación. De lo contrario, denota una impericia técnica, que, a tu edad, es comprensible. Seguro que Mariano te podría ayudar en ese aspecto, aunque ya te advierto de que requiere mucha dedicación y esfuerzo, hacer muchas pruebas e intentos hasta que finalmente te salga un poema al que puedas llamar arte.

Te invito a que sigas intentándolo.

Saludos, Sofi, y encantado de volver a leerte.

P.D.: Veo que Mariano ya te ha aleccionado Ahí tienes mucho donde aprender.

Hola, Sofi.

En el camino a casa iba pensando en tu poesía. Muerte, ataúd... Y se me ha pasado por la cabeza la siguiente pregunta: ¿Es la rima y la métrica demasiada estrechez para su poesía?
Tu temática la he visto mucho más en verso libre que en clásica ¿Has pensado en escribir sin rima?
Quizás, cuando uno empieza en poesía, piensa que debe haber rima, que la poesía es así, pero creo que tu poesía se expresa mejor en libre.

Óscar ¿tú qué opinas?

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Hola, Sofi.

En el camino a casa iba pensando en tu poesía. Muerte, ataúd... Y se me ha pasado por la cabeza la siguiente pregunta: ¿Es la rima y la métrica demasiada estrechez para su poesía?
Tu temática la he visto mucho más en verso libre que en clásica ¿Has pensado en escribir sin rima?
Quizás, cuando uno empieza en poesía, piensa que debe haber rima, que la poesía es así, pero creo que tu poesía se expresa mejor en libre.

Óscar ¿tú qué opinas?

Saludos.

Creo que casi todos, cuando empezamos a emborronar versos creyéndonos poetas, buscamos inconscientemente la rima, como si fuera la manera natural o la única manera en que se expresa la poesía, o quizá por asociarlo a la idea que tenemos de música. Y esto, claro está, es un error, un error de principiante.

Cada autor tiene que encontrar su voz poética.

Sofi, a sus 16 años, apenas acaba de iniciar su singladura. Lo mejor, creo yo, es experimentar. Puede ser que al final se encuentre más cómoda escribiendo verso libre. Lo engañoso del verso libre es que parece más fácil o asequible, pero si no dominas la metáfora, estás perdido. Quizás, por esa razón, al verso libre se le exige una mayor singularidad. De no lograrla, carece de todo valor y cae al abismo de los lugares comunes.

No sé si la temática es una variable tan decisiva como para determinar el tipo de composición.

Una forma de encontrarse también es leyendo a otros poetas. Ésa es la finalidad de los foros. Sirven de inspiración y acicate.

Saludos, Mariano, y esperemos haber ayudado algo a Sofi.

Gracias a ambos. ¿Me recomendáis algún/a poeta por el/la cual empezar?
Comencé a leer a Emily Dickinson (poeta americana). Pero seguramente pierden un poco de esencia al leer los poemas traducidos, y no sé a quién leer que escriba originalmente en español.

Sofi Volatus escribió:Gracias a ambos. ¿Me recomendáis algún/a poeta por el/la cual empezar?
Comencé a leer a Emily Dickinson (poeta americana). Pero seguramente pierden un poco de esencia al leer los poemas traducidos, y no sé a quién leer que escriba originalmente en español.

Yo te recomiendo a Antonio Gamoneda.

Yo a Rosalía de Castro:

Este poema te va a gustar:

Cuando pienso que te fuiste,
negra sombra que me asombras,
a los pies de mis cabezales,
tornas haciéndome mofa.

Cuando imagino que te has ido,
en el mismo sol te me muestras,
y eres la estrella que brilla,
y eres el viento que zumba.

Si cantan, eres tú que cantas,
si lloran, eres tú que lloras,
y eres el murmullo del río
y eres la noche y eres la aurora.

En todo estás y tú eres todo,
para mí y en mí misma moras,
ni me abandonarás nunca,
sombra que siempre me asombras.

En gallego original:

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min i en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras.

Y cantado por Luz Casal:

Julia de Burgos.


Canción amarga

Nada turba mi ser, pero estoy triste.
Algo lento de sombra me golpea,
aunque casi detrás de esta agonía,
he tenido en mi mano las estrellas.

Debe ser la caricia de lo inútil,
la tristeza sin fin de ser poeta,
de cantar y cantar, sin que se rompa
la tragedia sin par de la existencia.

Ser y no querer ser… esa es la divisa,
la batalla que agota toda espera,
encontrarse, ya el alma moribunda,
que en el mísero cuerpo aún quedan fuerzas.

¡Perdóname, oh amor, si no te nombro!
Fuera de tu canción soy ala seca.
La muerte y yo dormimos juntamente…
Cantarte a ti, tan sólo, me despierta.

Algunos de los poemas clásicos que más me influyeron cuando me inicié en la poesía fueron:

Tras de un amoroso lance
y no de esperanza falto
volé tan alto tan alto
que le di a la caza alcance.

Para que yo alcance diese
a aqueste lance divino
tanto volar me convino
que de vista me perdiese
y con todo en este trance
en el vuelo quedé falto
mas el amor fue tan alto
que le di a la caza alcance.

Cuanto más alto llegaba
de este lance tan subido
tanto más bajo y rendido
y abatido me hallaba
dije: "No habrá quien alcance".
Abatíme tanto tanto
que fui tan alto tan alto
que le di a la caza alcance.

Por una extraña manera
mil vuelos pasé de un vuelo
porque esperanza del cielo
tanto alcanza cuanto espera
esperé solo este lance
y en esperar no fui falto
pues fui tan alto tan alto,
que le di a la caza alcance.

Tras de un amoroso lance
San Juan de la Cruz



A Dafne ya los brazos le crecían
y en luengos ramos vueltos se mostraban;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos que el oro escurecían;

de áspera corteza se cubrían
los tiernos miembros que aún bullendo estaban;
los blancos pies en tierra se hincaban
y en torcidas raíces se volvían.

Aquel que fue la causa de tal daño,
a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol, que con lágrimas regaba.

¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,
que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón por que lloraba!

Soneto XIII
Garcilaso de la Vega



Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado

Amor constante más allá de la muerte
Francisco de Quevedo


En un principio, lo que me atrajo de la poesía clásica (clásica en el más estricto sentido) fue la retórica, que siempre ha sido una de mis señas de identidad.

Ya ves, Mariano, que a clásico te gano.

Graciass a los dos.

Óscar, me ganas a clásico, a moderno, al paddle, a la cría de gusanos de seda y al diseño industrial. (risas)
El que es un artista es un artista para todo.

Quevedo es el dios de la retórica.
Me ha venido a la mente las pullas poéticas entre Quevedo y Góngora.

Quevedo a Góngora:

¿Socio otra vez? ¡Oh tú, que desbudelas
del toraz veternoso inanidades,
y en parangón de tus sideridades
equilibras tus pullas paralelas!,

por Átropos te abjuro que te duelas
de tus vertiginosas navidades
que se gratulan neotericidades
[y] craticulan sentas bisabuelas.

Merlincocaizando nos fatiscas
vorágines, triclineos, promptuarios,
trámites, vacilantes icáreas.

De lo ambágico y póntico troquiscas
fuliginosos vórtices y varios,
y, atento a que unificas, labrusqueas.

¡Brutal!

Por otro lado, pongo otro poemazo clásico para Sofi:

Soneto a Cristo crucificado.

No me mueve, mi Dios, para quererte
el Cielo que me tienes prometido
ni me mueve el Infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor. Múeveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas, y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que, aunque no hubiera Cielo, yo te amara,
y, aunque no hubiera Infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues, aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Óscar, me ganas a clásico, a moderno, al paddle, a la cría de gusanos de seda y al diseño industrial. (risas)
El que es un artista es un artista para todo.

Quevedo es el dios de la retórica.
Me ha venido a la mente las pullas poéticas entre Quevedo y Góngora.

Quevedo a Góngora:

¿Socio otra vez? ¡Oh tú, que desbudelas
del toraz veternoso inanidades,
y en parangón de tus sideridades
equilibras tus pullas paralelas!,

por Átropos te abjuro que te duelas
de tus vertiginosas navidades
que se gratulan neotericidades
[y] craticulan sentas bisabuelas.

Merlincocaizando nos fatiscas
vorágines, triclineos, promptuarios,
trámites, vacilantes icáreas.

De lo ambágico y póntico troquiscas
fuliginosos vórtices y varios,
y, atento a que unificas, labrusqueas.

¡Brutal!

Por otro lado, pongo otro poemazo clásico para Sofi:

Soneto a Cristo crucificado.

No me mueve, mi Dios, para quererte
el Cielo que me tienes prometido
ni me mueve el Infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor. Múeveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas, y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que, aunque no hubiera Cielo, yo te amara,
y, aunque no hubiera Infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues, aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero te quisiera.

Saludos.

Pues no conocía ese soneto (con tono de filípica, como no podía ser de otra manera) de Quevedo, pero mira que es rebuscado, incluso para lo que se estilaba en aquella época.

Escribiendo poesía clásica no te gano ni por asomo. Ya quisiera.

En cuanto al manejo de las figuras retóricas, siendo Quevedo un maestro, de quienes más aprendí fue de San Juan de la Cruz y de Baltasar Gracián.

Saludos.