Índice
Últimas imágenes
Buscar
Registrarse
Conectarse
Óscar Bartolomé PoyFundador del Parnaso
Generador de debatePremio a la participación activa en el foroInsignia de oroDistinción al poeta que obtiene el reconocimiento de los demás compañerosPopularidadGalardón al poeta cuyos temas gustan a la comunidadMirmidónVeterano del foro
Mensajes : 2796
Numen del poeta : 8446
Reputación : 152
Fecha de inscripción : 03/06/2015
Edad : 45
Localización : El Parnaso
Todas las chicas guapas saben cantar (Crisi XI)
Miér Jun 17, 2015 10:28 am
Te daría la mitad de lo que soy si no fuese menos que nada. Toma un poco más de mí. No me haces daño. Sé cómo hacer para que la luz vuelva. Bebe, no pares. Para que tú vivas yo tengo que morir un poco más. Volveremos a vernos en otoño, cuando empiecen a caer las hojas y estalle la tormenta.
Las mujeres miran escaparates y los hombres son vallas publicitarias. Los tacones corren detrás del tren. Frankenstein arrastra un pie. La luz del sol se siente incluso en una habitación cerrada. Tengo los labios pegados a tu nombre, y si te nombro, no me acuerdo.
Los carritos del supermercado siempre giran a la izquierda. Tuerzo el gesto a la derecha. La música mueve los pies. Tengo el empeine acodado en una hora de función. Apadrino escorzos. Descorcho besos en burbujas de champán. Soy el escoliasta de las horas perdidas. Los bebés lloran al nacer y los muertos llegan tarde a su entierro. Dame un abrazo de sábanas deshechas, que me siento desnudo sin mi reloj. El tiempo es un papel y se puede doblar. (La papiroflexia de los agujeros negros y de los tulipanes blancos.) Viajo en el tiempo sin tiempo que perder. Qué grande es la distancia del olvido, pero yo aprendí a saltar charcos de tiempo como semáforos en ámbar. (El tiempo es maleable como una lágrima o un terraplén.) Hay polímeros en la oscura sustancia de mis versos. Hay guerras que duran cien años, y besos que te hacen olvidar. Mientras tú duermes, los grillos cantan en la jaula de Faraday.
Las lunas de tus uñas están en cuarto menguante, como el skyline de mi tristeza, como los rascacielos en llamas de mi imaginación. Una luz rabiosa, casi exánime, entra por el ventanal con ínfulas de fuego. Parece decirme “anímate, lo vas a conseguir”. Te miro con un ojo cíclope, enarcando la ceja. Tú simulas estar abstraída en alguna cavilación, o tal vez en la contemplación de una bolsa de plástico que exhala el sucio aire de sus pulmones. Me acerco y beso tu piel aceitunada. Un gemido apagado brota de tus labios y un estremecimiento involuntario te recorre los hombros. Me mimetizo en los acertijos de tu piel con la ductilidad del camaleón, y observo, alucinado, la metamorfosis de la luna en barcarola (barca y ola). Por fin comprendo que mis letras son las hijas neuróticas de un sol esquizofrénico, y me despierto súbitamente cuando oigo gotear un grifo abierto.
Mientras escribo incoherencias a veces me levanto para bailar White Rabbit. Luego las palabras fluyen como una tarantela en mi cabeza. Cada día la obra se hace más grande y yo más pequeño. Léelo. Éste es el diario de un seductor.
Tengo un pálpito de ultratumba, una frugal intuición de lápidas y cementerios. Ha caído la noche gris, y mis ojos aún no se acostumbran a la oscuridad. En esta galería de topos sólo los ahorcados pueden volar; los ahorcados y los volantes de bádminton. El plebiscito de los ángeles es nulo. El terror rastrilla la paja. Ya no quedan cabinas de teléfono en las grandes ciudades, pero en algunas paredes aún es posible encontrar un graffiti de Banksy. El silencio es el eco de mis pasos, y Mike Tyson adiestra palomas mensajeras. Un dirigible ensucia el cielo con publicidad subliminal y energía electroestática. Las antenas parabólicas son un bosque de estacas. Se oxidan los pulgares y las espuelas. La herrumbre llega hasta la lengua. Todos los pintores son sordos. (Sinécdoque.) Al final del día todos necesitamos una cama donde dormir. Para las manos, aguarrás.
Las estrellas parpadean como lágrimas artificiales, como una Biblia de neón. Hay putas en las calles, y una procesión. Llueven saetas de las troneras. En los puentes de la voz siempre hay un acento suicida, un bautismo en el agua, un trémolo de desesperación; la pistola de Heinrich von Kleist. Conozco todos los atajos de la sangre, sus encrucijadas y sus bifurcaciones. Este camino conduce a un poema de Tennyson; este otro a un círculo infernal de Dante; aquél a una oda homérica. (Homero, el poeta ciego como los astros; todos los poetas son ciegos porque perciben otra realidad, una realidad oculta a la visión.) El pasado escribe el futuro con pueril afectación.
Las mujeres miran escaparates y los hombres son vallas publicitarias. Los tacones corren detrás del tren. Frankenstein arrastra un pie. La luz del sol se siente incluso en una habitación cerrada. Tengo los labios pegados a tu nombre, y si te nombro, no me acuerdo.
Los carritos del supermercado siempre giran a la izquierda. Tuerzo el gesto a la derecha. La música mueve los pies. Tengo el empeine acodado en una hora de función. Apadrino escorzos. Descorcho besos en burbujas de champán. Soy el escoliasta de las horas perdidas. Los bebés lloran al nacer y los muertos llegan tarde a su entierro. Dame un abrazo de sábanas deshechas, que me siento desnudo sin mi reloj. El tiempo es un papel y se puede doblar. (La papiroflexia de los agujeros negros y de los tulipanes blancos.) Viajo en el tiempo sin tiempo que perder. Qué grande es la distancia del olvido, pero yo aprendí a saltar charcos de tiempo como semáforos en ámbar. (El tiempo es maleable como una lágrima o un terraplén.) Hay polímeros en la oscura sustancia de mis versos. Hay guerras que duran cien años, y besos que te hacen olvidar. Mientras tú duermes, los grillos cantan en la jaula de Faraday.
Las lunas de tus uñas están en cuarto menguante, como el skyline de mi tristeza, como los rascacielos en llamas de mi imaginación. Una luz rabiosa, casi exánime, entra por el ventanal con ínfulas de fuego. Parece decirme “anímate, lo vas a conseguir”. Te miro con un ojo cíclope, enarcando la ceja. Tú simulas estar abstraída en alguna cavilación, o tal vez en la contemplación de una bolsa de plástico que exhala el sucio aire de sus pulmones. Me acerco y beso tu piel aceitunada. Un gemido apagado brota de tus labios y un estremecimiento involuntario te recorre los hombros. Me mimetizo en los acertijos de tu piel con la ductilidad del camaleón, y observo, alucinado, la metamorfosis de la luna en barcarola (barca y ola). Por fin comprendo que mis letras son las hijas neuróticas de un sol esquizofrénico, y me despierto súbitamente cuando oigo gotear un grifo abierto.
Mientras escribo incoherencias a veces me levanto para bailar White Rabbit. Luego las palabras fluyen como una tarantela en mi cabeza. Cada día la obra se hace más grande y yo más pequeño. Léelo. Éste es el diario de un seductor.
Tengo un pálpito de ultratumba, una frugal intuición de lápidas y cementerios. Ha caído la noche gris, y mis ojos aún no se acostumbran a la oscuridad. En esta galería de topos sólo los ahorcados pueden volar; los ahorcados y los volantes de bádminton. El plebiscito de los ángeles es nulo. El terror rastrilla la paja. Ya no quedan cabinas de teléfono en las grandes ciudades, pero en algunas paredes aún es posible encontrar un graffiti de Banksy. El silencio es el eco de mis pasos, y Mike Tyson adiestra palomas mensajeras. Un dirigible ensucia el cielo con publicidad subliminal y energía electroestática. Las antenas parabólicas son un bosque de estacas. Se oxidan los pulgares y las espuelas. La herrumbre llega hasta la lengua. Todos los pintores son sordos. (Sinécdoque.) Al final del día todos necesitamos una cama donde dormir. Para las manos, aguarrás.
Las estrellas parpadean como lágrimas artificiales, como una Biblia de neón. Hay putas en las calles, y una procesión. Llueven saetas de las troneras. En los puentes de la voz siempre hay un acento suicida, un bautismo en el agua, un trémolo de desesperación; la pistola de Heinrich von Kleist. Conozco todos los atajos de la sangre, sus encrucijadas y sus bifurcaciones. Este camino conduce a un poema de Tennyson; este otro a un círculo infernal de Dante; aquél a una oda homérica. (Homero, el poeta ciego como los astros; todos los poetas son ciegos porque perciben otra realidad, una realidad oculta a la visión.) El pasado escribe el futuro con pueril afectación.
_________________
Óscar Bartolomé Poy. Todos los derechos reservados.I loved you like the darkness loves the brightness of a dying star.
Permisos de este foro:
No puedes responder a temas en este foro.