El vuelo episódico del ámbar

¿Era una lengua espástica o un canto rosicler
aquello que alboreaba la aspereza de los tilos
con su atavío imperfecto de nube y ese cerco
disímil a semejanza de un arete de carmín
que jaspea los labios inermes
                                  del ya vencido día?

A veces me descubro oculto tras tu voz
como una sombra fruncida de sueño,
una escalera de Penrose o el Fausto
de Berlioz, y entonces me doy cuenta
de que el tiempo –elástica membrana–
ha alcanzado al tiempo y de que los pies
ligeros de la lluvia no han parado
de bailar sobre mi almohada.


Tu tristeza es un mar de un solo ojo
–un mar desiderativo e inmisericorde,
ciclópeo– que nunca supe navegar
sin una astilla de furia en la córnea,
o el contorno fugitivo de la hoja
que se fue con el otoño
dejando tras de sí
una afonía de color.

Yo, que colecciono instantes
para recomponer la unidad de lo perdido,
nunca fui capaz de doblegar la fe de tu montaña
ni de obtener la fracción de lo omitido.

Dime, ¿cómo puede ser tan contumaz el corazón
con su latir indoloro y esta lenta, casi exasperante,
procesión de hormigas rojas de una infancia
desdoblada en un reloj sin alacenas?

Sé que querías amarme
y que envejeciéramos juntos
–juntas también nuestras manos nudosas, de árbol–
como una vieja canción o un buen vino,
y bebernos la eternidad a pequeños sorbos
y largos suspiros, sólo para volver a llenar
nuestras copas de ese amargo licor.


Y así sucede
el vuelo episódico del ámbar
que despeina la sonrisa
de los amantes sucedáneos
y la atonía de la lluvia que nos va calando
con la tonalidad verde del diafragma
y su anfibia vacuidad.


¿Qué hay de la memoria y sus apriscos,
qué de la infancia demediada
y de aquel desandar la piel de la tormenta
con próvidas caricias y manos trémulas de espera
y del azul prodigioso que anuncia con temblores
y sacudidas la ciudad acontecida del sueño?

Porque olvidar es olvidarse,
y el olvido sin recuerdo es yema desleída
y cáscara sin huevo, vacía.

Perdóname si no soy más atento o educado
o acaso más audaz;
no es por descortesía, es por timidez.

Y ahora duerme,
que mañana seremos un todo diferente,
más veraz, y probablemente mejor.

Es un poema enorme, Óscar. Evocador, sugerente, bello, melancólico, lúcido. Quería subrayar los versos que más me han gustado pero iba a dejar pocos en blanco
Mis felicitaciones, amigo.

Un fuerte abrazo.

Óscar Bartolomé Poy escribió:¿Era una lengua espástica o un canto rosicler
aquello que alboreaba la aspereza de los tilos
con su atavío imperfecto de nube y ese cerco
disímil a semejanza de un arete de carmín
que jaspea los labios inermes
                                  del ya vencido día?

A veces me descubro oculto tras tu voz
como una sombra fruncida de sueño,
una escalera de Penrose o el Fausto
de Berlioz, y entonces me doy cuenta
de que el tiempo –elástica membrana–
ha alcanzado al tiempo y de que los pies
ligeros de la lluvia no han parado
de bailar sobre mi almohada.

–Y, acostados, nos abocamos los labios
como un universo isla
en su desplazamiento hacia el rojo–

Tu tristeza es un mar de un solo ojo
–un mar desiderativo e inmisericorde,
ciclópeo– que nunca supe navegar
sin una astilla de furia en la córnea,
o el contorno fugitivo de la hoja
que se fue con el otoño
dejando tras de sí
una afonía de color.

Yo, que colecciono instantes
para recomponer la unidad de lo perdido,
nunca fui capaz de doblegar la fe de tu montaña
ni de obtener la fracción de lo omitido.

Dime, ¿cómo puede ser tan contumaz el corazón
con su latir indoloro y esta lenta, casi exasperante,
procesión de hormigas rojas de una infancia
desdoblada en un reloj sin alacenas?

Sé que querías amarme
y que envejeciéramos juntos
–juntas también nuestras manos nudosas, de árbol–
como una vieja canción o un buen vino,
y bebernos la eternidad a pequeños sorbos
y largos suspiros, sólo para volver a llenar
nuestras copas de ese amargo licor.

La muerte nos sonríe como una máscara tribal
de un rojo atrabiliario
que en la gélida espesura de la niebla
guiña el ojo a los semáforos
ebrios de sal y limón.

Y así sucede
el vuelo episódico del ámbar
que despeina la sonrisa
de los amantes sucedáneos
y la atonía de la lluvia que nos va calando
con la tonalidad verde del diafragma
y su anfibia vacuidad.

Y la luna nos espía por encima de los árboles
como un frío centinela
apostado sobre la escarcha
de una blancura ungular.

¿Qué hay de la memoria y sus apriscos,
qué de la infancia demediada
y de aquel desandar la piel de la tormenta
con próvidas caricias y manos trémulas de espera
y del azul prodigioso que anuncia con temblores
y sacudidas la ciudad acontecida del sueño?

Porque olvidar es olvidarse,
y el olvido sin recuerdo es yema desleída
y cáscara sin huevo, vacía.

Perdóname si no soy más atento o educado
o acaso más audaz;
no es por descortesía, es por timidez.

Y ahora duerme,
que mañana seremos un todo diferente,
más veraz, y probablemente mejor.

Has encontrado un lenguaje tan propio que reconozco tus poemas desde el primer instante. Su musicalidad, su dulzura su Universalidad. Y ese dolorcito que nos deja latiendo el corazón apresurado.

Mi admiración, siempre.

No había leído este poema. Buscaba en publicaciones antiguas tu poema Adagio para dos cuerdas. Bueno, no es una sorpresa porque me quedan muchos poemas tuyos sin leer, pero el impacto es parecido a cuando leí Azulocéano.
Resaltar algún verso o metáfora es difícil, sí.

Grandísimo poema.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:No había leído este poema. Buscaba en publicaciones antiguas tu poema Adagio para dos cuerdas. Bueno, no es una sorpresa porque me quedan muchos poemas tuyos sin leer, pero el impacto es parecido a cuando leí Azulocéano.
Resaltar algún verso o metáfora es difícil, sí.

Grandísimo poema.

Saludos.

Es un poco triste cuando te das cuenta de que tal vez nunca vuelvas a escribir algo tan bueno. Definitivamente, cuando escribí este poema, Azulocéano y Adagio para cuerdas estaba en un momento de ebullición creativa. Puede que la poesía me haya abandonado, o tal vez siga en mí en estado latente. La verdad es que no lo sé. Creo que me pasa un poco como a ti. Habiendo rozado la perfección (mi estado de perfección), sabiendo lo que es o a qué se parece, si no puedo acercarme a ella, ni me molesto siquiera en intentarlo.

Quizá haya un exceso de metáforas que no da pausa ni tregua, si es que en poesía se puede hablar de exceso metafórico. Pero a mí me gusta así.

Gracias por rescatar estos poemas. Un abrazo, Mariano.

Todos los artistas tienen su momento cumbre y muchos perviven por su inercia. No escribir por escribir es un acto de respeto al arte, un gesto de honestidad brutal.
Es evidente que posees todas las armas para escribir obras que lleguen a la gente aunque no te llenen a ti, cualquier poema que desplazaría a otros miles con su onda expansiva; pero esos bocetos, esos versos que te vienen a la mente y de los que no logras sacar un poema; son desmotivantes, residuos de una explosión ya lejana.
Quizás, la inspiración evolucione con el avance el tiempo y la intensidad se transforme en serena melancolía y el arrebato en calmada sabiduría.

Voy a ser sincero: no me gusta la inmensa mayoría de la poesía. Me he sonrojado con versos y poemarios enteros de poetas consagrados. Encontrar algo de calidad es llegar a un oasis de un desierto exasperante. Quizás por eso me entusiasmo tanto ante la belleza que descubro, y no hablo sólo de poesía; hablo de una mujer bonita, de una fotografía, de la luz y la lluvia, de un momento lúcido de mi madre...
En uno de mis comentarios descartados a Crisi II hablaba de la mediocridad que inunda los foros de poesía y de cómo el talento se diluye injustamente entre tanto esperpento; entre tanto poema vacío,  vocabularios raquíticos, falta de autocrítica y exceso de egolatría. Quizás todo llegue a su cauce. Quizás tu poesía llegue al gran público, te aseguro que los lectores de poesía te buscan.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Todos los artistas tienen su momento cumbre y muchos perviven por su inercia. No escribir por escribir es un acto de respeto al arte, un gesto de honestidad brutal.
Es evidente que posees todas las armas para escribir obras que lleguen a la gente aunque no te llenen a ti, cualquier poema que desplazaría a otros miles con su onda expansiva; pero esos bocetos, esos versos que te vienen a la mente y de los que no logras sacar un poema; son desmotivantes, residuos de una explosión ya lejana.
Quizás, la inspiración evolucione con el avance el tiempo y la intensidad se transforme en serena melancolía y el arrebato en calmada sabiduría.

Voy a ser sincero: no me gusta la inmensa mayoría de la poesía. Me he sonrojado con versos y poemarios enteros de poetas consagrados. Encontrar algo de calidad es llegar a un oasis de un desierto exasperante. Quizás por eso me entusiasmo tanto ante la belleza que descubro, y no hablo sólo de poesía; hablo de una mujer bonita, de una fotografía, de la luz y la lluvia, de un momento lúcido de mi madre...
En uno de mis comentarios descartados a Crisi II hablaba de la mediocridad que inunda los foros de poesía y de cómo el talento se diluye injustamente entre tanto esperpento; entre tanto poema vacío,  vocabularios raquíticos, falta de autocrítica y exceso de egolatría. Quizás todo llegue a su cauce. Quizás tu poesía llegue al gran público, te aseguro que los lectores de poesía te buscan.

Saludos.

Soy consciente de que mi estilo (narrativo y poético) no está hecho para el gran público, y además se me da fatal venderme (gracioso en alguien que se dedica al Marketing Digital). No sé cómo hacerlo sin perder la honestidad (como tú dices), sin sentir que me estoy prostituyendo. No concibo la poesía como una mercancía.

Lo peor que puede hacer un autor es renunciar a su estilo y adoptar otro en la creencia de que será más aplaudido. Me gusta pensar que soy fiel a mis principios. Hasta el final.

Por lo demás, hace tiempo que dejé de frecuentar otros foros. En su día fue una experiencia maravillosa, que cambió mi vida, pero ya no me aporta nada.

Es un placer tenerte aquí, amigo Mariano, e intercambiar reflexiones.

Saludos.

Cambio "gran público" por "El Público". El público de los que buscamos y escarbamos profundo para encontrar la autenticidad, lo distinto, lo único e incomparable, lo no inimitable.

Creo que hay certámenes muy prestigiosos donde hay que presentar obras muy extensas en número de versos (seguramente para asegurarse de que haya calidad), y con un jurado de poetas consagrados y muy entendido. No sé si has presentado algo, pero recordando las reacciones a tus poemas, claramente te señalaban con un poeta de un nivel superior.

Por supuesto, no cambies nunca de estilo, sólo digo que el tiempo siempre te hace evolucionar en la forma de percibir las cosas, te trae sabiduría y perspectiva, la forma de escribir no debe cambiar sino perfeccionarse aún más, incidir en sí misma.

En cuanto al exceso de metáforas.., lo que hay en muchos poemas (de otros) es un exceso de metáforas mediocres que cansan hasta el vómito. Cuando las metáforas se entrelazan, se llaman unas a otras, imprimen un ritmo brutal, apabullan a cualquier aficionado a la poesía, te dejan sin respiración (aunque en parte sea por el estado espirituoso del lector), cuando, como una película de culto, lo tienes que leer una y otra vez y en cada una de ellas descubres algún detalle que se te pasó en la avalancha, cuando tienes que mirar el diccionario para entender (y de paso te culturizas); estamos hablando de poesía, y (valga el ripio) lo demás es tontería.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Cambio "gran público" por "El Público". El público de los que buscamos y escarbamos profundo para encontrar la autenticidad, lo distinto, lo único e incomparable, lo no inimitable.

Creo que hay certámenes muy prestigiosos donde hay que presentar obras muy extensas en número de versos (seguramente para asegurarse de que haya calidad), y con un jurado de poetas consagrados y muy entendido. No sé si has presentado algo, pero recordando las reacciones a tus poemas, claramente te señalaban con un poeta de un nivel superior.

Por supuesto, no cambies nunca de estilo, sólo digo que el tiempo siempre te hace evolucionar en la forma de percibir las cosas, te trae sabiduría y perspectiva, la forma de escribir no debe cambiar sino perfeccionarse aún más, incidir en sí misma.

En cuanto al exceso de metáforas.., lo que hay en muchos poemas (de otros) es un exceso de metáforas mediocres que cansan hasta el vómito. Cuando las metáforas se entrelazan, se llaman unas a otras, imprimen un ritmo brutal, apabullan a cualquier aficionado a la poesía, te dejan sin respiración (aunque en parte sea por el estado espirituoso del lector), cuando, como una película de culto, lo tienes que leer una y otra vez y en cada una de ellas descubres algún detalle que se te pasó en la avalancha, cuando tienes que mirar el diccionario para entender (y de paso te culturizas); estamos hablando de poesía, y (valga el ripio) lo demás es tontería.

Saludos.

Reconozco que el prurito de los certámenes literarios me picó cuando era más joven e inexperto, y así fue que envié algunos de mis relatos, pero acabé muy desilusionado. Es inútil buscar justicia en el mundo, en ninguna faceta de la vida. Me he autoconvencido, no sé si erróneamente, de que mi estilo, entre conceptista y culterano, no tiene cabida en el gusto del común de los lectores ni en el de los jurados. De ahí que sea un enorme placer hallar a alguien como tú que comparta mi sentido de la Belleza. Porque a todo escritor le gusta compartir, aunque lo niegue. Realmente nadie que escriba algo de valor quiere guardarlo en un cajón bajo llave. Lo difícil, en ocasiones, es encontrar a tu lector ideal. Es preferible dejar que te encuentre él... si te encuentra. Pero bueno, para eso están los foros y, en menor medida, los blogs.

Otra cosa que me espanta de los concursos son los requisitos. Eso me da mucha pereza. Igual es que tengo un espíritu demasiado libre, libérrimo, para ceñirme a otras normas que no sean las mías.

Y finalmente está el hecho, antes mencionado, de que un concurso, por definición, es arbitrario y azaroso, y a menudo adulterado por favoritismos y criterios más personales que estrictamente literarios.

Es curioso lo que comentas de mirar el diccionario, porque a mí se me puede acusar de hacer uso de un léxico rebuscado en demasía. Creo que eso mismo que a ti te gusta a otros muchos les desagrada.

Una duda: ¿a quiénes te refieres cuando hablas de las reacciones a mis poemas? Eso no me ha quedado claro.

Un placer, como siempre, Mariano.

Sí, algunos de los requisitos de los concursos son hasta ridículos. Muchos de ellos se hacen pensando ya en el ganador...
El resultado de un certamen podría ser muy diferente con un jurado distinto. Al fin y al cabo, un jurado se contrata con la subjetividad de cada uno de sus miembros. Puede ser que hayan dos miembros a los que les encante tu obra, pero si hay tres que no... Y ahí es donde el cálculo de probabilidades da un número estratosférico.

Es lo que te comentaba, la inmensa mayoría de los "poetas" que inundan los foros son mediocres ególatras sin autocrítica que sólo miran sus poemas, comentan otros para mantenerse en el foro o para invitar a que les devuelvan el comentario. Basta que alguien les supere ampliamente para sentirse pequeñitos y lo ignoren. Alguien dijo alguna vez (creo que Francisco Umbral) que la literatura no es lo que se cuenta, sino cómo se cuenta. Hay una fijación por la historia y no por el placer de leer...
A mucha gente le importa un pito la forma, el lenguaje, el ritmo; y viven en su pequeñita y cómoda poesía.
Entre tanta pequeñez se diluye lo auténtico.

Recuerdo comentarios en el foro en que te conocí. Recuerdo un "Eres un lujo para este foro" (dicho por alguien de la administración, creo que a tu poema Azulocéano). Cada poema tuyo atraía a ciertos poetas del sitio (que precisamente también me gustaban) a comentar. Gente que sí buscaba belleza y la reconocía al vuelo; y se hablaba de poesía. Por otro lado, había comentarios hechos con la boca pequeña, con cierto complejo.
Recuerdo que Marius Gabureanu te mostró su admiración por el uso magistral de los símbolos. Recuerdo que pensé que dos grandes poetas se habían reconocido, Marius Gabureanu es, junto contigo, lo mejor de aquel foro. Allí hay buenos poetas, pero de muchos sólo me gustaron (bastante) algunos poemas. También recuerdo un poeta que escribía realismo con muchas faltas de ortografía, se notaba que escribía en espirituosos momentos, pero tenía gran autenticidad.

Había onda expansiva, Óscar.

Saludos.

Hernández Latorre escribió:Sí, algunos de los requisitos de los concursos son hasta ridículos. Muchos de ellos se hacen pensando ya en el ganador...
El resultado de un certamen podría ser muy diferente con un jurado distinto. Al fin y al cabo, un jurado se contrata con la subjetividad de cada uno de sus miembros. Puede ser que hayan dos miembros a los que les encante tu obra, pero si hay tres que no... Y ahí es donde el cálculo de probabilidades da un número estratosférico.

Es lo que te comentaba, la inmensa mayoría de los "poetas" que inundan los foros son mediocres ególatras sin autocrítica que sólo miran sus poemas, comentan otros para mantenerse en el foro o para invitar a que les devuelvan el comentario. Basta que alguien les supere ampliamente para sentirse pequeñitos y lo ignoren. Alguien dijo alguna vez (creo que Francisco Umbral) que la literatura no es lo que se cuenta, sino cómo se cuenta. Hay una fijación por la historia y no por el placer de leer...
A mucha gente le importa un pito la forma, el lenguaje, el ritmo; y viven en su pequeñita y cómoda poesía.
Entre tanta pequeñez se diluye lo auténtico.

Recuerdo comentarios en el foro en que te conocí. Recuerdo un "Eres un lujo para este foro" (dicho por alguien de la administración, creo que a tu poema Azulocéano). Cada poema tuyo atraía a ciertos poetas del sitio (que precisamente también me gustaban) a comentar. Gente que sí buscaba belleza y la reconocía al vuelo; y se hablaba de poesía. Por otro lado, había comentarios hechos con la boca pequeña, con cierto complejo.
Recuerdo que Marius Gabureanu te mostró su admiración por el uso magistral de los símbolos. Recuerdo que pensé que dos grandes poetas se habían reconocido, Marius Gabureanu es, junto contigo, lo mejor de aquel foro. Allí hay buenos poetas, pero de muchos sólo me gustaron (bastante) algunos poemas. También recuerdo un poeta que escribía realismo con muchas faltas de ortografía, se notaba que escribía en espirituosos momentos, pero tenía gran autenticidad.

Había onda expansiva, Óscar.

Saludos.

Ahí has dado en el clavo. Yo también creo que, por lo general, se tiende a minusvalorar la forma, o se valora menos a aquel que cuida mucho el continente al interpretar que con ello está descuidando el contenido. Para mí eso es una falacia.

A mí encontrarle el sentido a una obra de arte (una película, una pintura, un poema) es accesorio y hasta vulgar. No malgasto esfuerzos en ello. No me interesa la cognoscibilidad en el arte. Lo único que me interesa es crear atmósferas.

Guardo un buen recuerdo de Marius, y me identifico mucho con su poesía, no diré surrealista, sino auténtica. Fue miembro de este foro, pero no he vuelto a saber nada de él. No le culpo por ello. Entiendo que hay otros foros más dinámicos y activos, y creo que él tenía bastantes amistades allí.

Yo soy un poeta renegado, un proscrito. Fui expulsado de varios foros. Finalmente, para encontrar mi lugar en la poesía tuve que crearlo. Es el destino de todo outsider.

Saludos, Mariano.

Poesía outsider, foro de outsiders... Suena muy atractivo como título para un foro, suena distintivo, retador.

Hernández Latorre escribió:Poesía outsider, foro de outsiders... Suena muy atractivo como título para un foro, suena distintivo, retador.

Bueno, no haré ese rebranding con este foro porque creo que ahuyentaría aún más a los lectores accidentales que pasan por aquí. Lo que no quita para que yo lo sea. En todas partes donde he estado (física y virtualmente) lo he sido. No he nacido para seguir a la manada ni para obedecer a déspotas y tiranos.

Saludos, Mariano.

Subo para lectura este poema.

Recupero uno de mis mejores poemas.

Buen trabajo lleno de personalidad.

Saludos literarios

Máximo Guijarro escribió:Buen trabajo lleno de personalidad.

Saludos literarios

Gracias por dejarme tu opinión, Máximo.

Saludos.

Me he deleitado con la calidad de tus versos. Quizá lo único que puedo decir, y que no me convence del todo, es el uso repetido de las palabras ojo y rojo, estando además muy próximas lo que provoca asonancia. Pero bueno, seguramente son manías, ya que tampoco me gusta demasiado repetir palabras en el mismo poema. Mi felicitación ya que es una obra de muy alto nivel, y como bien dices en los comentarios, de las mejores que te he leído. Un saludo.

Ramón Carballal escribió:Me he deleitado con la calidad de tus versos. Quizá lo único que puedo decir, y que no me convence del todo, es el uso repetido de las palabras ojo y rojo, estando además muy próximas lo que provoca asonancia. Pero bueno, seguramente son manías, ya que tampoco me gusta demasiado repetir palabras en el mismo poema. Mi felicitación ya que es una obra de muy alto nivel, y como bien dices en los comentarios, de las mejores que te he leído. Un saludo.

Es cierto que esos términos están cerca, aunque no tengo la sensación de que se produzca un sonido cacofónico. Además, son necesarios, imprescindibles para el contexto donde se imbrican.

Me alegro de que hayas disfrutado del poema. Saludos, Ramón.

De acuerdo, Óscar. Como ya te dije el poema me parece muy bueno y lo he disfrutado. Saludos.

Traigo de vuelta este poema.

Recupero este poema ahora que le he añadido una imagen creada con Midjourney.

Magnífico tu poema, Óscar!
De mucha riqueza expresiva y metáforas.
La tristeza y sus orfandades. No deja indiferente al lector tu poema, en absoluto.
Gracias por recuperarlo.
Enhorabuena por esta otra obra!
Carmela

Casandra escribió:Magnífico tu poema, Óscar!
De mucha riqueza expresiva y metáforas.
La tristeza y sus orfandades. No deja indiferente al lector tu poema, en absoluto.
Gracias por recuperarlo.
Enhorabuena por esta otra obra!
Carmela

Gracias a ti por leerlo y comentarlo, Carmela.

Mi poesía es muy metafórica, sí. Se trata de deleitar al lector con un caleidoscopio de imágenes.

Un abrazo.

Y lo logras, Óscar, vaya que sí!
No es fácil crear un lienzo de imágenes y que los colores no se superpongan. La metáfora es la reina en un poema y saberla ubicar en los mejores momentos, requiere de una gran destreza.
Un abrazo.