Todas las chicas guapas saben cantar (Crisi II)

Dom Jun 07, 2015 10:48 am

<< Ejercicio de escritura automática:

(el alucinante sueño de un loco que soñaba con ser escritor)

Las letras cambian. Las letras se mueven. Están vivas. Son como células que se asocian para formar tejidos, sintagmas, oraciones, pronombres, predicados. (Paso 1: la mitosis del verbo.) A mi voluntad mueren, se reproducen, se regeneran. Son un organismo vivo, y lo que yo hago es galvanizarlas. (Mi mente, ese electrodo gigante.) Altero la morfología de los sueños mediante corrientes eléctricas. Sustantivo pecas y lunares. (Los lunares son elipsis en la piel; y las pecas, pasos de cebra.) Adjetivo los silencios y su cigoto. (Paso 2: electrólisis de letras.) Es una red neuronal. Autopistas de neurotransmisores. Canales iónicos. Enzimas e inhibidores. Terminaciones nerviosas. Bulbo raquídeo. Las letras y mis sinapsis; mis sinapsis y las letras. Se mueven.

Inmensos puentes de vocales abiertos en cruz. Lluvia sesgada; temblor de lluvia en la ventana. Corazón palpitante y urdimbre de lenguas al atardecer. Ojos moteados de escarcha; labios que dicen tal vez. Amantes en el Pont Neuf. Virutas de opio y ríos escarlata. Jinetes azules como relámpagos en la oscuridad. Chimeneas francesas y bocanadas de humo y espirales. Sofá y solar. Una pipa de espuma de mar. (Ceci n'est pas une pipe.) Un unicornio atado a una cadena. La rosa apátrida del destino. Floridos pensiles donde crecen los gerundios y un zarzal de espinas afrutadas y fricativas. Los días escuecen como sílabas descoloridas.

Cada sonido representa un color, un alfabeto de nieve, un atajo al ventrículo derecho; cada palabra, un estado de ánimo. Digo rojo, y pienso en tus medias de rejilla. Digo azul, y pienso en el febril cielo de mayo, cuando el sol ardía bajo las pestañas y nos besábamos. (Mi amor arde a 233 ºC.) Negro, ausencia de color; termas romanas. Negro, ausencia de color; cepas de vid. Recojo letras en campos de luz. Me empapo de infinitivos; transcurro en desinencias y adverbios modales. Creo que yo domino el lenguaje, pero el lenguaje me domina a mí. El lenguaje soy yo. Me busca y acude a mí cuando necesita salir de su ignota madriguera, reptando por el musgo de mi alféizar. Nunca nadie ha entrado allí. Las ideas oscilan en cúmulos de grises. Es difícil cortarles los nidos a las nubes. La luna gira sola, astillada en reflejos de miel. Pensarte es como perseguir el sol entre un follaje brumoso de sombras. Bajo esta sombrilla hay una iguana dormida. ¿Eres tú?, ¿o soy yo?

La luna brilla como una estrella sin pies. La luna titila con un brillo nacarado, de nenúfar o lirio blanco o ninfa en la fuente. Piélagos de voces migran al ocaso en oleosas bandadas. El horizonte alisa purpúreos cabellos y se desintegra en rizos de luz sobre las grosellas, y las lenguas de los amantes se desnucan en barbarismos. Briznas de nubes descienden sobre la hierba aplastada por los cuerpos jóvenes. Espigas de trigo flamean como algas en un mar de oro. En el albaricoque hay un cedazo de esquirlas. Reverbero en los confines de la eternidad y me agrieto en vasijas de arcilla y bronce. Me descubro en la inmediatez del verbo, y no tengo sed. Con tu ayuda me sumerjo en la memoria del agua, como los peces de colores –ésos que no recuerdan la impostura del edén–, y burbujeo fonemas alveolares. Atrapo carpas doradas con mis manos desnudas, de pescador de metáforas. Mientras, tú disimulas golondrinas en el entrecejo. No hay continuidad en nuestros pezones. Te digo: “La oblea oblonga de la lengua”, y me respondes: “Almanzor”. Por la fisura de la tarde se escapan las esdrújulas. ¿Por qué pestañeas con aristas en los ojos si mi cara es un óvalo y no tiene carillón?

<< Secuencia numérica (y cuenta regresiva):

Poes1a. Lobotomí2. Cadavre 3quis. 4repanación. Ladrón de orquídea5. El m6nstruo de Frankenstein. Men7e asesina. Luces ac8ngojadas. Bes9 en fotomatón. P03s12.

Urdo membranas en campos de letras y planto palabras espurias y transgénicas. Galvanizo plantas y flores. Soplo el hollín. Hago surcos en la tierra y araño vocablos como dendritas de cuarzo. Tiro piedras en los estanques vacíos y me aferro al hilo colgante de los globos que sobrevuelan la ciudad. Me hago una capa con el azul prófugo del cielo, y soy nube, y soy arquero. Mi arte es una cicatriz de hormigas, el olor nauseabundo de la mandrágora, el parpadeo de una micra. (Mi arte, tan parecido y al mismo tiempo tan distinto de tu menstruación.) ¡Silencio! Tatúo mi brazo de anillos concéntricos. Me quedo inmóvil como un árbol ciego. Mi cuerpo está hecho de tegumento y letras y savia verde. Tengo nudillos en las preposiciones y falanges en consonancia. Me arrodillo a la fugacidad del mar breve, y abrevo.

Qué intenso es el sol. Lo miro y me deslumbra. Lo miro y me desnuda. Hoy el sol sólo brilla para mí. Sólo canta mi canción. Es un pez en mi pecera, y le quiero. Le quiero por ser pez y por ser sol.

Dom Jun 07, 2015 9:25 pm

Le has dado un giro sorprendente a la historia, que me ha dejado después del relato anterior desprevenida, y me ha encantado es como si te hubieras hecho el harakiri en público y nos hubieses enseñado todas las vísceras sangrantes...las palabras, los verbos, las preposiciones, todas ellas líricamente alineadas saliendo de tus intestinos de poeta. Me gustó.

Abrazos.

_María

Dom Jun 07, 2015 10:35 pm

María López escribió:Le has dado un giro sorprendente a la historia, que me ha dejado después del relato anterior desprevenida, y me ha encantado es como si te hubieras hecho el harakiri en público y nos hubieses enseñado todas las vísceras sangrantes...las palabras, los verbos, las preposiciones, todas ellas líricamente alineadas saliendo de tus intestinos de poeta. Me gustó.

Abrazos.

_María

A partir de ahora el relato va a seguir esa senda más onírica y surrealista. Lo que cambiaba era básicamente la introducción, y algún apartado más, como el que viene a continuación.

Gracias por leer y comentar. Un abrazo, María.

Miér Nov 13, 2019 3:48 pm

Yo alardeo de conservar intacta mi infantil capacidad de asombro, mi curiosidad y el entusiasmo (a menudo desmedido) ante la belleza.
Sé ciertamente que, si escribo todo lo que me viene a la mente en momentos de admiración, todo parece ditirámbico, pero voy a comentar que leyendo este fragmento estuve a punto de dejar de leerlo por el síndrome de Stendhal unas cuatro veces. Para rebajar del ditirambo diré que ayer tuve un buen día a nivel emocional y, en estos tiempos tan duros para mí, no desaprovecho ni un sólo estímulo positivo y lo potencio con unos cuantos centímetros cúbicos de, digamos; espirituosidad. Estaba eufórico y feliz hasta el límite de mi capacidad y, al leer esta maravilla de fragmento, me sentí sobrepasado.

(He escrito varios comentarios a este fragmento y ya lo dejo así).

Saludos.

Miér Nov 13, 2019 4:35 pm

Hernández Latorre escribió:Yo alardeo de conservar intacta mi infantil capacidad de asombro, mi curiosidad y el entusiasmo (a menudo desmedido) ante la belleza.
Sé ciertamente que, si escribo todo lo que me viene a la mente en momentos de admiración, todo parece ditirámbico, pero voy a comentar que leyendo este fragmento estuve a punto de dejar de leerlo por el síndrome de Stendhal unas cuatro veces. Para rebajar del ditirambo diré que ayer tuve un buen día a nivel emocional y, en estos tiempos tan duros para mí, no desaprovecho ni un sólo estímulo positivo y lo potencio con unos cuantos centímetros cúbicos de, digamos; espirituosidad. Estaba eufórico y feliz hasta el límite de mi capacidad y, al leer esta maravilla de fragmento, me sentí sobrepasado.

(He escrito varios comentarios a este fragmento y ya lo dejo así).

Saludos.

Todo ejercicio de escritura automática es, en realidad, una ilusión o un falseamiento. Nadie es capaz de sobreponerse a la autoconsciencia, o no del todo o sin ayuda de algún potente alucinógeno. Yo aquí lo he intentado, o lo he simulado, y bueno, al menos creo que conseguí destilar unas gotas de poesía con cierto estado de funambulismo mental.

Me agrada que leas esta obra, una de mis mejores creaciones, sin duda. Y me alegro de que ayer tuvieras un buen día.

Saludos, Mariano.

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